RUI CONDEIXA XAVIER DE OLIVEIRA

Currículo

2010-09-14T01:23:00.003-03:00

Rui Condeixa Xavier de Oliveira, nome artístico Rui Xavier, 25 anos de idade, paulistano, ator, diretor e dramaturgo.

2010:

- Trabalho como ator no espetáculo via internet 1,26, no site Teatro Para Alguém. Texto de Zen Salles, direção de Lucianno Maza.

- Leitura dramática do meu texto: A Pobre Família Marx como parte do projeto Letras em Cena, no Museu de Arte de São Paulo.

- 2° temporada do espetáculo Calígula, no Espaço dos Parlapatões. Direção minha do texto de Albert Camus, com o Núcleo 1408 - Companhia de Teatro e Invenção.

- Participo o Núcleo de Dramaturgia do Projeto Êxodos, do Folias D'Arte.

2009:

- 1° temporada do espetáculo Calígula, no Teatro Coletivo.

- Integro o Centro de Aperfeiçoamento Teatral, projeto coordenado pela Cooperativa Paulista de Teatro, no Núcleo de Dramaturgia. Coordenação Geral de João das Neves. Coordenação do Núcleo de Dramaturgia de Cássio Pires.

2008:

- Recebo o Prêmio Estímulo a Novas Dramaturgias, da Secretaria de Estado de Cultura, para a escrita do texto A Pobre Família Marx.

- 2° temporada do espetáculo Anti-Justine ou As Delícias do Amor, adaptado por mim da obra de Restif de La Bretonne, direção minha, com o Núcleo 1408 - Companhia de Teatro e Invenção, no Teatro X.

- 2° temporada do espetáculo Os Assassinos de Inês de Castro, texto e direção meus, com o Núcleo 1408 - Companhia de Teatro e Invenção.

- Trabalho como ator no espetáculo Otimismo, dirigido e adaptado (da obra de Voltaire) por Ralph Maizza, com o Teatro da Curva, no Teatro X.

- Integro (brevemente) o Núcleo de Dramaturgia do Centro de Pesquisa Teatral, sob coordenação de Antunes Filho.

2007:

- 1° temporada do espetáculo Anti-Justine, ou As Delícias do Amor, no Espaço dos Satyros II.

- Estréia do espetáculo Elogio do Crime, dramaturgia que criei colaborativamente com o Teatro de Alvenaria, com direção de Luciana Barone, na Casa das Caldeiras.

- Estréia do espetáculo Abo - A Travessia de Ilana, texto meu, direção de Ralph Maizza, com a Excessiva Companhia de Teatro, no Espaço dos Satyros II.

- No Dramamix das Satyrianas, dirijo Alice, texto de José Simões, e meu texto Uroborus ou O Palco de Moebius é dirigido por Fábio Ock.

2006:

- Entra no Curso Dança e Movimento, da Universidade Anhembi Morumbi.

- Temporada do espetáculo Paralanapacapauê - A Cumédia do Cumeço, texto e direção meus, com a Trupe Pau a Pique, no Espaço dos Sátyros II.

- Trabalho como ator em Inocência, de Deah Loher, direção de Rodolfo Garcia Vasquez, com a Companhia dos Sátyros, no Espaço dos Sátyros I.

2005:

- 1° temporada do espetáculo Os Assassinos de Inês de Castro, texto e direção meus, no Espaço do Sátyros I. Nesse momento, junto a Hévelin Gonçalves, funda o Núcleo 1408 - Companhia de Teatro e Invenção.

2004:

- Estréia como ator e dramaturgo no teatro profissional com o espetáculo Ensaio Sobre a Liberdade, direção de Luciana Barone, com o Teatro de Alvenaria.

2003:

- Forma-se na Escola de Teatro Ewerton de Castro, e funda, com seus colegas de sala, a companhia Teatro de Alvenaria.

2009-06-07T18:02:00.001-03:00

Já há muito tempo todos os meus esforços bloguísticos foram dirigidos ao blog da minha companhia. Agora resolvi avisar alguém que entre aqui inadvertidamente, nesse blog abandonado e poeirento. Ainda o bloguicidarei, quando tiver paciência de resgatar um ou outro texto do qual eu não tenha outro registro.

Abraços, e nos encontramos no blog do Núcleo 1408.

2008-10-30T19:54:00.001-02:00

30 de Outubro de 2008

dar ao verso uma dignidade de tambores
cortar a parte doente da planta
renascer das próprias cinzas

mas
para se tornar percussionista
é preciso dar aos braços resistência
para que ela cresça novamente
é preciso de água e de sol
e é preciso ter morrido
pra formar-se um novo ovo

então
tocar tendo a dor como regente
abrir estradas para caminhar o sol
morrer e deitar fogo à própria pira.

Rui Xavier

2008-10-23T04:11:00.001-02:00

23 de Outubro de 2008

eu o olho com atenção para
não perder nenhum detalhe
o que já em si é desafio
eu tento manter firmeza
os olhos gelados me humilham
fuzilam primeiro de raiva
da minha leda arrogância
depois se mostram para mim
em todo brilho da prata
e no seu mínimo relevo
mas eu permaneço olhando
mesmo que nada entenda
permanecerei olhando

R.X

2008-10-08T14:29:00.001-03:00

RIVIERA ou O FUTURO DA CLASSE OPERÁRIA

nas mesas desse bar
onde ouve-se muito a música de quarenta anos atrás
e onde muito discutiu-se o futuro da classe operária
há quarenta anos atrás
pode-se comer um excelente cheese-burger
por um preço bastante razoável
e beber todas as marcas de cerveja
nas mesas desse bar
onde há quarenta anos atrás
discutiu-se muito o futuro da classe operária

RuixavieR - 1/4/2004

2008-09-30T20:52:00.000-03:00

BAKUNIN

já não é possível correr o mundo a pé
alimentando revoluções inúteis
só com o sangue dos pulmões
(e das palavras)
e se fosse não seria
possível acreditar nelas.

a hipótese do paraíso
que sustentou teus anos na Sibéria
está mais longe de nós que de ti.

teus dentes doados ao escorbuto
perderam finalmente sua mordida.

ninguém mais tem a tua coragem
a tua estupidez e o teu talento
para o inacreditável.

morrer, morre-se muito.
saber o por quê, ninguém mais sabe.

R.X - 30 de setembro de 2008

2008-09-27T16:19:00.001-03:00

NÓS

você é perfume e é música,
eu, coitado, sou poesia.

você tem o dom do que exala,
do que exalta, que preenche,
refestela.

eu sou este alinhar as linhas,
condensar a coisa toda,
ser oblíquo.

o cheiro e a melodia
são ambos inescapáveis:
somos todos só sentidos
estando diante deles.

mas o caso da poesia
é sempre pedir parada,
é sempre pedir palavra,
é sempre pedir silêncio.

versos todos alinhados
em retas riscas exatas
esperam deciframento.

a música (e o perfume)
são o desfraldamento
de algo que ali se abriga.

eles tem (e você)
a coisa do dominante
de domar a atmosfera;

não são tomados da espera
congelada das palavras
(das palavras da poesia)

detalhes e monumentos.
momentos e eternidades.

você é perfume e é música,
eu, precário, sou poesia.

por isso eu prefiro você,
prefiro o cheiro,
a melodia,
o grito.

Rui Xavier
27 de setembro de 2008

2008-09-22T19:56:00.000-03:00

22 de Setembro de 2008

a insônia, como qualquer
ameaça de morte,
torna-me os sentidos excitados;
do cigarro congratulam-se os pulmões
como se fora o último cigarro,
e entre as pernas o pau
se entesa até o desespero,
como se aquela mulher fora a primeira.

como qualquer ameaça de morte,
a insônia, sua condição trêmula,
renova o sentido das coisas;
do café o calor e do amanhecer
a sua presença gélida e enevoada,
do amor sua dor física, latejante, deliciosa,
do estar vivo a responsabilidade
para com esta finita máquina corpórea
sobre a qual ninguém mais é responsável.

esta específica ameaça de morte,
a insônia,
como qualquer ameaça de morte....

Rui Xavier

2008-09-21T23:08:00.002-03:00

ESPERANÇA

as coisas mudam tão somente
em forma e proporção,
no estofo permanecem semelhantes
a guerra, os ciúmes, as cidades.

o fel de dar combate à natureza
que é tão só da condição humana,
mais o impulso da curva ascendente
(no qual com os vírus nos assemelhamos)
é que as tem feito
(as coisas)
desejar a condição de natureza,
tomar a sua forma e proporção.

urgia ter menos coisas,
era bom se fosse;

as coisas tem seu peso e seus efeitos,
a criatura cobra um preço ao criador
de fazer delas uma parte sua,
ou ainda (queria que não fosse)
de se tornar de todas elas uma parte.

havia que acreditar que viverei
pra ver das coisas seu estofo humano
borbulhar fluído e sanguíneo sobre a coisa,

mas é mais do que me permito
a tanto não vai meu sonho.

(a esperança nem na morte morre
ela se estende ao porvir e à descendência)

Rui Xavier - 20 / 09 / 2008

2008-09-18T22:21:00.003-03:00

FARRA

e eu que podia devorar o tempo
larguei-me só pernas e braços à matéria
caudalosa e movediça desses corpos
que juntos do meu corpo conspurcado
marcavam minha pele em cheiros fortes
de saias e camisas gotejando
(como se lhes coubesse ser essência)
a seiva dos amores represados
na pouca compreensão da nossa carne
e a língua latejando em desespero
buscava algum conforto na garganta
de quem jamais amei nem amaria
posto que minha alma chacoalhasse
e se embriagasse de vontade
de quem eu chamei flor e fez-me fera.

R.X

2008-09-18T22:21:00.002-03:00

RONDÔNIA

o esgoto à céu aberto
o Madeira
o tacacá persistente
as cabeleiras negras
o calor, o tucupi e a poeira
chocam meus sentidos entre si
de pasmo, de prazer e de aversão
e no entanto não sou estrangeiro
nas tuas ruas de gasto calçamento
no abraço abrasador da tua atmosfera
e no teu céu superlativo ao céu

estou imerso
como quem se lembrasse de um passado
que pertencera à outra biografia
como quem lembrasse em sonho do que jamais vira
como quem voltasse partindo
e eu desprezo a sua miséria
(que é a minha, do meu país que não é nação,
minha nação que não é raça)
mas entrego o meu sangue de bom grado
Rondônia
às tuas nuvens de carapanãs.

R.C.X.O

2008-09-16T13:17:00.001-03:00

REFLEXÃO SOBRE A INSÔNIA

Busca afinar o instrumento do teu corpo
e atinar os fins, os meios e os princípios
de que parte a tua conformação corpórea.

Não te preocupes em externar comedimentos,
não te preocupes em dar lustro às suas formas,
não te preocupes com desvelos e elegâncias;
busca afinar o teu corpo
prá alçar o brilho e o tom que ambicionas,
mas saiba estar no corpo o brilho e o tom,
os fins, os meios e os princípios.

Encontra no teu corpo o meio termo
entre e realização e o delírio,
pois que sem isso rompem-se as fibras
num grande, doloroso e inútil esforço,
ou num relaxo diferente do descanso,
se emaranham e aprisionam a criatura
que então se acha diferenciada;
ela daquilo que ela é,
até se encarar no espelho:
imagem de outra imagem.

R.X

2008-09-15T22:54:00.000-03:00

SOBRE A QUEDA
Para Paulo Fernando Tadeu Ferreira

Caí.
Caí porque estava tonto.
Caí porque estava tonto e porque estava à beira,

E isso, de estar tonto e estar à beira,
Pareceria loucura
Não fosse o mais milenar dos hábitos.

Confesso, pois, que caí.

(PAUSA)

Não fui à beira pelo gosto da vertigem,
Por essas antecâmaras do gozo,
Por essas sensações mal-acabadas,

Fui à beira pela queda,
Naquele afã de vomitar-me a mim.

E tentei fazer ouvidos moucos
à artimanhosa sedução do vento.
Não fui à beira pelo vento:
Eu fui à beira pelo chão.

Rui Xavier

Poema

2008-09-14T07:55:00.004-03:00

Eis-me de volta ao meu blog. Tinha dirigido todos os esforços bloguísticos para o Blog da Cia. Núcleo 1408. Agora posso voltar a escrever aqui.

13 de setembro de 2008
(antes do espetáculo)
exercício sobre João Cabral de Melo Neto

Nem tem chegado à segunda
a alegria da casa lotada;
já se esbroa no domingo,
no ranço de fim de feira
e na ressaca da noitada,
e o gesto ganha a qualidade
(tensa e diminuta)
que se aprende no contar moedas.

A Segunda, que deveria
ser o Domingo do artista,
só tem a lembrança fria
das moedas que recordam
a mulher que quer ter filhos,
a conta no banco vazia,
e o não enchê-la a todo custo
ser o preço da poesia.

Não enchê-la a todo custo
ser o preço da poesia
é porque a devoção
devoção a mais exige,
ou se torna hipocrisia.

Na semana essa existência
muito pouco objetiva;
fazer versos, fazer contas,
gás, comida, energia,
a solidão das cidades,
o transporte e a bilheteria,
a dívida do cenário,
o Peabiru, a bela Verona,
São Paulo e seu pão amargo.

E o presente se arrebenta
nas mil faces do futuro;
nos atores futuros falando
o texto ainda não escrito,
ou numa hipotética e vaidosa
monástica disciplina,
de fomes, treinos e rimas,
tudo em rígida doutrina.

Tudo em rígida doutrina,
e o terror de achar-se mole,
do caráter às enzimas;
o terror de achar-se mole
na força de cada fibra.

(e o quanto isso amolece
a força de cada fibra
sabe quem fez da descrença
a força locomotiva)

E quando o Sábado irrompe,
rompendo a monotonia,
a boca cansada reza,
com a devoção mais pia,
ao velho deus Dioniso
(para não ter prejuízo)
ao menos a regalia,
de ter com gente pagante,
casa cheia todo dia.

Rui Xavier

Da Ausência e Um Manifesto

2008-06-25T02:12:00.003-03:00

Coisas demais sendo feitas. Estou como ator em dois espetáculos: A Propósito da Neve Fundida, com a Cia. Teatro X, direção de Paulo Fabiano, e Otimismo, no Teatro da Curva, com direção de Ralph Maizza. Dirijo, no meu Núcleo 1408, Os Assassinos de Inês de Castro, meu primeiro texto, que volta para a cena depois de uma temporada bacana em 2005. Por isso anda difícil alimentar o blog. Tive tempo, entretanto, para redigir esse pequeno manifesto:

Poema Panfleto do Núcleo 1408

À CLASSE TEATRAL

Nós temos atravessado madrugadas

e o café e o sarro dos cigarros

ainda vão devorar nossos talentos.

Ambicionando pacs e fomentos

gastaremos mais tendões dos nossos dedos

mais as paixões do peito e a tinta das impressoras

do que temos gasto em nossos textos,

e por quê?

Se dissermos de nós mesmos

(como o fiscal a Mayakovski dizia)

"incompreensíveis às massas"

nós não mereceremos a fatiado Estado dos nossos orçamentos.

Se dissemos que o teatro não é uso

nem lucro do comércio de lazer

mas forma elevada de estudo

então haverá menos que fazer

pela nossa audiência interessada

pois é muito pouco republicano (concordam?)

dar mais a quem já tem tudo

e nada a quem não tem nada;

Afinal se é com medo do tédio

que as peças raro excedem trinta páginas

porque a audiência de nossas salas(de 30 a 60 lugares!)

já não é acostumado com as palavras

não estamos falando certamente

daquela que escuta atentamentea Bíblia todinha nas praças.

Se o cabeçalho dos nossos manifestos

reinvindica a revolução social

como pode o corpo do texto

pedir só e tão somente mais um prêmio

para alimentar a classe teatral?

em um tempo tão pouco solidário

entre os homens, as cidades e as nações

nós que não ganhamos com trabalho

quereríamos com esse cabeçalho

ganhar com nossas boas intenções?

Se assumimos necessário cobrar

a meia entrada a quem poderia

pagar tranquilamente a entrada inteira

isso não seria igual a assumir

que o teatro é de tão fraco apelo

que é tão estiolada a sua energia

que ele poderia morrer

que pouca falta faria?

E por quê sermos tão generosos

se a conta de luz não é meia

se o aluguel, as roupas,a cerveja e os cigarros,

se nada além do jantar

no Luna, Piolin ou Planeta's

se paga pela metade.

Se mesmo assim as salas estão pela metade

e se por conta de tanta contingência

os ensaios se ensaiam à metade

e se nós, pela sobrevivência,também somos artistas à metade.

Para se obter uma resposta é necessário

que se faça a pergunta certa,

E nós deveríamos nos perguntar o que fazer

para que um bairro, uma cidade

- se pudermos tanto - para que o país

tome conhecimento do prazer

da beleza e do arrebatamento.

Num mundo de tanta de demanda

por tanta história, imagem, som e movimento

o teatro - imagem viva do momento

não tem que oferecer a sua parte?

(se os povos tem o Estado que merecem

não é isso verdade prá arte?)

Em todo lugar se avoluma a gente humana:

o nosso público alvo!

Façamos portanto esse exame

senão ficaremos sozinhos

arrebentando a cara nos moinhos

vivendo de aulinhas e reclames.

Rui Xavier - junho / 2008

O Cãozinho de Habacuc

2008-05-20T14:17:00.004-03:00

Está correndo uma petição online para impedir que um cavalheiro chamado Guillermo Vargas Habacuc repita em 2008 a sua instalação "Eres Lo que Lees", cujos ingredientes eram: mensagens escritas com ração de cachorro, o hino sandinista tocado ao contrário e, finalmente, um simpático e triste (simpático porque triste) vira latas preso a um canto da galeria. Foi publicado por aí que o cachorrinho tinha sido deixado para morrer de fome na galeria, daí toda revolta, daí a petição. Eu também fiquei puto - e costumo ser bastante flexível, não fui contra o coelhinho geneticamente modificado de Eduardo Kacks, nem contra os cadáveres plastinados de forma renascentista - e cheguei a assinar a tal petição. Só fui pesquisar direito hoje, na intenção de escrever um post indignado contra o nosso amigo Habacuc.

Habacuc é nome de profeta, e os profetas tendem à obliquidade. Mas acho que Guillermo deve ter exagerado. Se pesquisarem melhor, verão que o cachorro não morreu - estava sendo devidamente alimentado e só permanecia preso durante as três horas da exposição - fugiu depois de três dias, certamente entediado com o ambiente da galeria. Essa polêmica toda é culpa também do próprio artista, que não desmentiu o mal entendido, certamente achando muita graça disso tudo. É uma pena, porque é bem capaz desse mal entendido impedi-lo de expor novamente a obra. Se esse homem tivesse mesmo matado um cachorro para provar seu ponto, isso certamente seria uma maldade e uma estupidez - porque matar não serve de denúncia à morte, e isso é tão óbvio que chegava a ser estranho qualquer galeria de arte aceitar essa instalação. Se o cachorro não morreu, isso muda tudo. Isso prova o ponto de Habacuc - um cachorrinho causa muito mais escândalo que todas as misérias humanas juntas. A conclusão da obra deveria ser com o Habacuc berrando "não sejam idiotas! é evidente que eu não matei esse cachorro!"

Arte é imitação da natureza, e o aspecto da natureza que Habacuc colocou em cena é a hipocrisia dura do nosso sentimentalismo. Era preferível que acreditássemos que o cachorro estava morrendo de fome e de sede, mas também é necessário que passemos pela queda de saber que isso não era verdade, não era natureza, era arte - a sua imitação. Eu, sem ver a instalação, passei por esses dois estágios e caí em mim, infelizmente depois de, irresponsavelmente, votar numa petição contra um artista sério que eu nem conheço. Faço esse mea culpa.

A internet deixa tudo muito fácil e mastigado, e os factótuns proliferam como fungos - se pesquisar no google vai achar muita coisa chamando o Habacuc de imbecil prá baixo, e demorar para esclarecer o caso. Mas, em geral, nos contentamos com a primeira ou segunda página da pesquisa: Isso é um perigo.

Estréia Hoje!

2008-05-17T14:25:00.002-03:00

Os camaradas do Teatro da Curva. Estou doente e vou perder a estréia. Vocês que estão bonzinhos, não percam!

Segundo Andróide

2008-05-15T07:04:00.002-03:00

Talqualmente o prometido:

2008-05-15T06:29:00.002-03:00

No redemoinho produtivo em que me encontro, uma das coisas é a entrada minha e da Hévelin no elenco do Cia. Teatro X, no novo espetáculo a partir do Dostoyevski, dançando. Também, dançando e falando e tudo mais, estamos ensaiando um espetáculo só nós dois - mais sobre isso eu direi - planejando um certo Cabaret Normall lá no Teatro X, e tentando acertar a agenda das pessoas para remontar a saudosa "Os Assassinos de Inês de Castro", primeiro texto, primeira direção (só não foi a primeira profissional. Profissional? Esse texto é sobre isso, não meu tema preferido, o único que tenho). Hoje assisti ao vídeo de um treinamento dos primórdios da Cia. Teatro X, e me bateu um puta desânimo que, apesar do meu compromisso com os andróides, depois dessa noite de insônia (confira o horário dessa postagem) eu não consigo me furtar à registrar. O mundo, camaradas, está mesmo acabando. Não sei quando foi que isso se tornou comum, mas quando eu comecei a fazer teatro profissional já era; ator que falta, ator que larga o processo no meio, larga no fim, vai embora com o primeiro pagamento. Peças com muitos personagens, não as escreva. Montagens que exigem longo tempo de ensaio, não as monte. Eu assistia ao vídeo do treinamento do X e o Paulo Fabiano (diretor) me disse "eu desisti disso aí, nunca mais encontrei ninguém que topasse". Ninguém mais que topasse treinar algumas horas por dia sem que isso seja em função de uma montagem, treinar para se aprimorar como artista. Isso, eu imagino, deve existir bastante no meio acadêmico, nas escolas, no entusiasmo dos estudos. Mas aí não conta. Aí é hormônio. Fica mais fácil, depois de profissional, se resignar à publicidade e às novelinhas. Ótimos atores vivem assim, mas não se pode confiar neles, porque se vive aceitando o pressuposto de que se o pagamento for bom, o ator deve ir sem questionar nem ser questionado.

Ora, em que o teatro é mais interessante do que toda essa parafernália que a indústria cultural nos oferece diariamente, por um preço muito mais barato? A resposta é bastante óbvia, não é? É a presença. A presença de um corpo vivo diante do espectador pode ter um efeito devastador de belo. Mas, não é novidade para ninguém que já pisou num palco, essa presença tem que ter uma força superior à presença dos outros, à todas as presenças humanas que o espectador conhece. Deve preencher a vastidão do palco e além. A disciplina e a entrega disso são possíveis ante à tanta dispersão? Esse é um problema que se coloca antes da sobrevivência, ele é que coloca a questão "sobrevivência do quê?". Que teatro é esse que poderemos fazer, enquanto estivermos preocupados com escrever peças curtas e facilitar a rotina de ensaios para encaixar
agendas tão cheias de testes publicitários? Desculpa falar assim, a frase é um clichê, é dura, é triste, mas não tenho como escapar; o Teatro vendeu sua alma.

Quando Não se Tem o Que Dizer

2008-05-13T13:43:00.002-03:00

É melhor não dizer nada. Por isso começo hoje uma exposição de Andróides que já planejava há algum tempo. Vai o primeiro Andróide:

Deu no Financial Times

2008-05-07T08:21:00.002-03:00

Deu no Financial Times, há dois dias atrás: "Fascistas e Judeus Unem-se pelo Prefeito de Roma". Segue resuminho (mal) traduzido por mim:

"A eleição em Roma na semana passado do primeiro prefeito de direita desde de Benito Mussolini foi celebrada pelos fascistas como uma vitória sobre a esquerda. (...) Os eleitores judeus de Roma explicam sua virada para a direita de várias maneiras, principalmente porque vêem a Aliança Nacional como firmemente pró-Israel. Michel Bokhobza, cuja família veio da Líbia para Roma em 1967 por causa da Guerra dos Seis Dias, diz que a centro direita é mais próxima a Israel do que a centro esquerda pró-árabe. (...) Bokhobza sempre votou em candidatos de centro esquerda para prefeito de Roma. Dando um segundo motivo para a mudança, diz que eles não administraram bem a cidade. "A ideologia da política acabou", acrescenta.

(Leia tudo no original: http://www.ft.com/cms/s/0/4d07386e-19fd-11dd-ba02-0000779fd2ac.html)

Três Verdumes

2008-05-05T09:12:00.002-03:00

1 - O Sentimento de Clã:

Não gosto muito de futebol. Tambem não desgosto mas não acompanho. Como minha família inteira é corinthiana, eu sou também, embora me declare teórico. Podia dizer que não tinha time nenhum, mas o sentimento de clã é um negócio impressionante. Percebo que, apesar de teórico, algo me liga àquele time, principalmente quando o Palmeiras ganha. Um sentimento de medo muito sutil, mas real, se instala em mim quando passa uma multidão de palmeirenses comemorando, como se, de alguma maneira, eles pudessem ler na minha testa o meu time familiar. O sentimento de alegria de quando o Corinthians ganha é mais sutil ainda, mas existe. Tradições...

2 - O Poder Público:

Está plantando pau-brasil e ipê roxo em algumas avenidas da cidade. Não sei se é a prefeitura ou o estado, imagino que seja a prefeitura. É claro que o problema da arborização da nossa cidade é muito mais embaixo, e acho estranho plantar essas árvores nas avenidas e não no interior dos bairros, mas enfim, fica o registro desse ação.

3 - Os Maconheiros:

A Justiça proibiu e a polícia dissolveu, ontem, uma manifestação pela legalização da maconha ontem em São Paulo. O Bom dia São Paulo de hoje deu a notícia em poucos segundos. A maconha é ilegal (fazer o quê?), mas a manifestação de pensamento no Brasil não é livre? Como a Justiça Brasileira pode simplesmente proibir uma manifestação que reinvindica qualquer mudança? É uma pena que esse tema fique restrito aos maconheiros cabeludos que ninguém leva a sério, e que vão para essas manifestações empunhando bandeiras do Bob Marley, porque hoje em dia, tal é a violência do tráfico de drogas, até sérios pais de família pensam em capitular pela legalização da maconha, se isso tirar seus filhos maconheiros da relação dos bandidos perigosos. Fica o registro desse gesto de censura que, como o tema é "de menor importância", provavelmente pouca gente vai notar.

O Rabo e as Moscas

2008-05-02T18:33:00.003-03:00

Uma fala de Benjamin, o sábio burrico do "Animal Farm" de George Orwell, sempre me vem à mente quando eu fico atolado com os projetos e com a agonia das coisas por fazer: "deus me deu um rabo prá espantar as moscas. Eu, no entanto, preferia não ter as moscas nem o rabo". A natureza é sábia, estúpidos somos nós; o rabo do bom Benjamin é perfeitamente adequado para combater as moscas - ele pode sonhar com um mundo sem moscas, se incomodar com elas, mas o que o burro tem que nós não temos é a certeza de que deus lhe deu um rabo para espantar as moscas, e que o rabo que ele tem é adequado a essa função. Nós não. Nós temos que testar empiricamente os nossos rabos, e descobrir se são adequados para espantar as nuvens de moscas que encontramos nessa vida. Eu andei, esse ano, tentando espantar nuvens de vespas com meu rabo - não há quem nunca tenha feito isso. Não há quem não faça isso, durante a vida, muitas e muitas vezes. Nessas horas tendemos a pensar como Benjamin, num mundo utópico e estático, sem moscas nem rabo. A achar que utopia é a Cocanha, a terra de imobilidade, onde se come sem se levantar, onde se trepa sem se seduzir, onde tudo está ao alcance da mão. Mas o importante mesmo é aprender a conviver com as moscas, e aprender a confiar no próprio rabo.

Centésima Postagem

2008-05-01T02:25:00.002-03:00

Curioso ser essa minha centésima postagem. Me informou agora a tabela do blog. Não que isso tenha algum sentido especial. Curioso, somente. Noite de insônia, o vizinho de cima fazia barulho, depois parou, e de algum lugar vem uma música. Eu ouço música, mas para ouvir música no fone do computador é preciso ignorar a interferência de rádio que fica por detrás. Às vezes a coisa fica muito aberrante. Nada a dizer, e uma necessidade incrível de dizê-lo.

Le Monde Diplomatique Brasil, Abril 2008, p. 34.

2008-04-23T15:23:00.002-03:00

"O som é um poderoso estímulo de compra", confirma Thierry Lageat, responsável de marketing do grupo Brime Technologies. Nessa empresa de pesquisa em marketing sensorial, antes de inseri-los no mercado, os clientes submetem seus produtos a especialistas conhecidos como "ouvidos de ouro". A função deles é comparar o som de novos produtos com sons sintetizados, portadores de uma imagem positiva. "Tentamos desenvolver normas para definir o que é um som agradável e portador de um sentido. Por exemplo, um som de clique simboliza segurança. Ele pode ser requisitado para acompanhar uma embalagem de gel hidratante ou uma porta de carro sendo fechadas. Outras sonoridades irão gravar no espírito do consumidor a idéia de dinamismo e luxo". Ao escutar repetidamente esses sons feitos sob medida, o ouvido fica inconscientemente condicionado a prestar mais atenção neles.
Em uma sala ao lado, Christel, engenheira de marketing sensorial, testa cereais. Embalagem sendo aberta, leite derramado, mastigação. "Nesses diferentes estados, procuramos otimizar os sons que irão aumentar o apetite, explica ela. "Desde a abertura da embalagem, tudo é trabalhado para despertar os sentidos. A forma dos cereais é recalculada se não obtém um som bem crocante". Com ajuda de um software que integra a forma e os materiais do produto testado, os pesquisadores podem conceber as modificações a serem feitas para obter a "boa" sonoridade.
Para lutar contra a concorrência, tudo é explorado e tira-se partido da menor fraqueza do consumidor.

por FRANCK MAZOYER

1408 TEM BLOG!

2008-04-17T13:13:00.004-03:00

O Núcleo 1408 agora tem um blog! Para divulgar nossos trabalhos e dos camaradinhas, receber elogios e sarrafos, e veicular imagens bonitas! Venham conhecer:

http://www.nucleo1408.blogspot.com/

Viagem

2008-04-14T08:04:00.002-03:00

caminho como tenho caminhado. o cansaço tem tornado mais firmes minhas pernas - porque a repetição rouba o gesto do terreno atribulado da consciência - e eu tenho mantido, na medida do possível, os olhos postos no horizonte baço. a minha mala está repleta de futuro, e no meu cinto retinem os metais antigos. no caminho eu já encontrei homens voltando. há um nítido rastro de sangue sob o pó. eu tenho nas mãos um cinzel
e diante de mim a Muralha.

ESTREOU!!!

2008-04-08T10:48:00.002-03:00

“Anti-Justine ou As Delícias do Amor”

O espetáculo *ANTI-JUSTINE, ou As Delícias do Amor*, direçãode *Rui Xavier*, estréia 04 de abril, no Teatro X, e ficará em cartaz às sextas-feiras, à meia-noite. *ANTI-JUSTINE, ou As Delícias do Amor* - adaptação do romance homônimo, é a resposta de *Restif de la Bretonne *(1734-1806) ao seu contemporâneo Marquês de Sade ( 1740-1814) que em 1787 escreveu *Justine ou Os Infortúnios da Virtude*. Enquanto no universo de Sade a liberdade se faz através da violência e da sujeição sexual, em Anti-Justine todos os tabus são rompidos em um clima de consenso e harmonia, seu maior objetivo é “proteger as mulheres do terror e da crueldade do infame e cruel de Sade”. A adaptação teatral convida o espectador a mergulhar no universo de La Bretonne sem reservas, ao constante movimento de todos os elementos cênicos, o humor, a entrega ao universo libertino.

Ficha Técnica:

Adaptação e Direção Geral: Rui Xavier

Elenco:
Daniel Assunção
Didio Perini
Diego Cussiol
Hévelin Gonçalves
Samya Enes
Sheyna Queiroz
Rui Xavier

Figurino: Hévelin Gonçalves

Iluminação: Celso Melez

Cenário: Rui Xavier
Assistência e Cenotécnica: Artur Reis

Produção: Núcleo 1408

Contato: nucleo1408@gmail / 8315.4973 (Hévelin Gonçalves)

2008-03-28T15:38:00.002-03:00

Fui ontem à manifestação dos Grupos organizados - pela ampliação da Lei do Fomento, pelo Fim da Lei Rouanet, pelo Prêmio do Teatro Brasileiro. Saindo da manifestação, fui à casa de uma amiga planejando ir à reunião no Teatro Fábrica, mas comemos, a comida assentou o cansaço (estou em semana de ensaio geral, e já tinha feito transporte de cenário antes de ir à manifestação) e isso, mais uma conversa que tivemos eu, minha mulher e nossa amiga, acabou tirando o ânimo para ir à essa reunião.

A manifestação, em si, estava bonita - eu tenho uma história de grêmios, já me meti em reuniões e assembléias, e até achava que ia me dedicar a esse tipo de coisa, antes de o teatro tirar completamente a minha atenção de qualquer outra coisa, então eu acho manifestações bonitas - havia tambores e estandartes ("se quiser que o povo o siga, coloque uma banda na rua"), orixás foram invocados e os discursos foram lidos. Eu matei a saudade de gritar palavras de ordem - (a última vez que tinha feito isso foi na gestão do Covas, contra alguma coisa, ou a favor de alguma coisa, ou ambos). Mas aí, de barriga cheia, começamos a conversar e refletir a sério sobre aquilo de que tínhamos participado. Nenhum de nós três envolvidos na conversa tínhamos feito parte dos diálogos que tinham formado aquele movimento, a coisa chegou a nós como uma notícia pronta. Estamos naquela faixa de grupos cujos projetos para os editais que já existem voltam imaculados, aparentemente sem leitura - e lá estávamos nós exigindo a ampliação desses editais. Nossa discussão enveredou para dois caminhos; o da reflexão sobre o discurso do movimento, e sobre as condições reais em que ele se encontra. O início do discurso lido duas vezes na manifestação é de um generalismo cuja única serventia é apontar as boas intenções do movimento em relação ao mundo, ao universo e tudo: "uma sociedade na qual a arte e cultura sejam consideradas como um direito fundamental do cidadão" - e daí passamos às reinvindicações: a ampliação dos editais já existentes, a criação de um novo prêmio, o fim de uma lei excludente e mercadológica. O quanto essa agenda, no entanto, colabora para a criação de "uma sociedade na qual a arte e cultura sejam consideradas como um direito fundamental do cidadão"? As reinvindicações desse movimento, se respondidas, ajudarão a resolver um problema bem mais específico, o da sobrevivência dos artistas de teatro que praticam ofício artesanalmente, sem o apoio de mídias maiores. Mas a coisa permanecerá acontecendo de maneir episódica, na forma de editais que nunca serão tantos quantos os grupos comprometidos e talentosos que mereceriam ganhá-los. Essa é a minha visão da situação na minha cidade, pelo menos, aqui em São Paulo. Eu conheço alguns grupos assim (e espero fazer parte de um deles). Se o que estamos discutindo é a existência de um "Teatro Público", os temas de criação de subvenções mais perenes e o da gratuidade dos ingressos deveriam estar em pauta. Deveria estar em pauta a criação de salas de espetáculos públicas, que comprassem espetáculos e os doassem às cidades. Devíamos tomar cuidado em sair por aí dizendo que Teatro não é Mercadoria, porque a Sociedade do Comércio tem feito mais pelo teatro do que algumas esferas do poder público.

A primeira ingenuidade, na minha modesta opinião, é achar que toda mercadoria é ruim. E é hipocrisia, porque não se exije subvenção completa, e continua se cobrando bilheteria, em geral de vinte a trinta reais. Se esse preço, com o tamanho que as salas costumam ter, não enche a barriga de nenhum artista (ainda mais com as bilheterias espoliadas pela meia entrada), por outro lado ele está longe de ser simbólico na realidade social do país. Também é tapar o sol com a peneira acreditar na democratização da "cultura" (quer dizer, da "boa cultura") sem reinvindicar a democratização das mídias de massa, principalmente da televisão.

Onde há pessoas circulando, variados tipos de comércio podem florescer, inclusive o de teatro, inclusive o desse teatro que não deseja ser comércio. Os artesãos estão com sanha de virar funcionários públicos, porque lhes parece que a sua artesania não lhes tem dado condições de sobreviver. Eu já ouvi muita gente criticando os bares da Roosevelt, e encontro, nessa crítica, um certo moralismo comuna- se as pessoas que frequentam os bares não estão entrando para ver os espetáculos, isso certamente não é culpa dos bares. Se integrar ao tecido vivo da cidade, e não abrir sazonalmente a sala de espetáculos para mostrar o resultado dos editais, esse, me parece, pode ser um caminho para garantir o que o Estado não tem conseguido; uma existência digna para o artista, e um teatro popular.

2008-03-24T03:17:00.000-03:00

Contra a Arte

2008-03-08T18:15:00.002-03:00

(os blogs servem também para escrever aquilo que os amigos não tem paciência de ouvir)

Já foram contratados os bailarinos e mobilizada a verba pública para a criação do Corpo de Baile Estadual, que deve funcionar na antiga rodoviária de São Paulo, em frente à Estação Julio Prestes, na região que, apesar do seu belo nome, nos acostumamos a chamar de Cracolândia. Como tudo por aqui deve ter a sua dose de esculhambação, os bailarinos foram contratados antes mesmo que se avisesse oficialmente os comerciantes do que hoje é um shopping que eles deverão dar lugar a um teatro, e as câmeras do telejornal chegaram antes. É claro que os shoppings podem se deslocar para a construção de teatros sempre que isso seja possível, mas o problema é que teatro, com quais propósitos.

Essa política de recuperação de áreas degradadas a partir da instalação de aparelhos culturais não é desconhecida do paulistano, ela vem de desenvolvendo desde o final dos anos 80, com a reforma do Municipal, abrindo lugares como a Pinacoteca do Estado, o resplandecente CCBB (2001), que segundo uma amiga, graças ao rigoroso controle do ambiente, tem "cheiro de Europa", ou como a não menos resplandecente Sala São Paulo (1999) e a reestruturação da orquestra que ela abriga - o salário do seu maestro, e sua vista para o miserê da Estação Julio Prestes. O Museu de Arte Sacra. O Teatro São Pedro. O Museu da Língua Portuguesa. Também reformaram-se praças. Os aparelhos culturais, é claro, trouxeram para o centro as pessoas que frequentam aparelhos culturais, mas do lado de fora deles continua habitando a miséria. Alguns deles tem um ambiente francamente elitista. Que querem afinal esses aparelhos culturais? Trazer para o centro os tais "formadores de opinião"? Quem são esses formadores de opinião, que opinião eles formam, e formarão sobre a situação do centro de São Paulo? Talvez eles formem uma opinião melhor sobre poder público, porque se impressionem mais com os belos centros culturais do que com a miséria que os cerca.

O artista brasileiro vive uma situação de abandono completo. Os que tem defendido uma longa carreira vivem de edital em edital, dividindo franciscanamente o dinheiro que vem, os que estão no começo vão se habituando ao fazer tudo na raça e aos projetos que voltam imaculados das bancas dos mesmos editais. Vez em quando, como no recente concurso de dramaturgia e literatura da Funarte, eles se excedem e deixam a esculhambação patente. Ver a arte e a "cultura" servir de argumento para a milionária maquiagem do centro de São Paulo é, do meu ponto de vista de artista paulistano, uma indignidade.

O Centro concentra vários aspectos de São Paulo em um só lugar, e além dos 2 milhões que circulam por lá diariamente, tem uma comunidade própria que, igualmente, espelha a população da cidade. Ele atrai a miséria porque atrai a riqueza (40% do sistema financeiro da cidade está no centro), e a miséria das cidades tem comportamento sinantrópico. Não há nenhum risco dos formadores de opinião se afastarem do centro. Esse argumento é essencialmente mentiroso. O problema do centro é humano. Não há como resolver nada no centro sem incluir seus moradores, seus trabalhadores, sua população de rua. O uso da arte como maquiagem indigna porque a grande atividade artística de São Paulo é, em grande parte, uma ilusão dos artistas. Todos vivem de alguma outra coisa, dão aulas, fazem propaganda. E quando o Estado resolve criar nichos de arte oficialmente sustentados, o faz de costas viradas para os artistas da Cidade, cria lugares de elite, separados da realidade dos outros artistas e da realidade objetiva o Centrão. E alegando o desejo de solucionar algo que, claramente, está além do poder de transformação da arte, principalmente desta, que já nasce sob o impulso da demagogia.

Wislawa Szymborska

2008-03-02T11:51:00.003-03:00

Esta senhora simpática acima. Poetisa polonesa nascida em 1923 (enquanto as maestrinas não forem maestros e as arquitetas, perdão Lina Bo Bardi, não forem arquitetos, permanecerei escrevendo poetisa. As meninas são diversas dos meninos, e vice-versa também), ganhadora do Nobel de Literatura de 1996. Escolhi um para pôr aqui. Para ler mais, sugiro simplesmente lançar seu nome no Google e escarafunchar pela biblioteca de Babel. Tem bastante coisa.

O TERRORISTA, ELE OBSERVA

A bomba explodirá no bar às treze e vinte.

Agora são apenas treze e dezesseis.

Alguns terão ainda tempo para entrar;alguns, para sair.

O terrorista já está do outro lado da rua.

A distância o protege de qualquer perigo.

E, bom, é como assistir a um filme.

Uma mulher de casaco amarelo, ela entra.

Um homem de óculos escuros, ele sai.

Jovens de jeans, eles conversam

Treze e dezessete e quatro segundos.

Aquele mais baixo, ele se salvou, sai de lambreta.

E aquele mais alto, ele entra.

Treze e dezessete e quarenta segundos.

A moça ali, ela tem uma fita verde no cabelo.

Mas o onibus a encobre de repente.

Treze e dezoito.

A moça sumiu.

Era tola o bastante para entrar, ou não?

Saberemos quando retirarem os corpos.

Treze e dezenove.

Ninguém mais parece entrar.

Um careca obeso, no entanto, está saindo.

Procura algo nos bolsos e

às treze e dezenove e cinqüenta segundos

ele volta para pegar suas malditas luvas.

São treze e vinte.

O tempo, como se arrasta

É agora.

Ainda não.

Sim, agora.

A bomba, ela explode.

Tradução do inglês: Nelson Ascher

Em Breve

2008-02-29T17:48:00.000-03:00

João Cloaca

2008-02-27T19:42:00.002-03:00

João Cloaca, o poeta que eu queria ser, ganhou o terceiro lugar no II Concurso de Poesia Falada no Parlapatões, e este pobre ator que escreve essas linhas rachou o prêmio de Melhor Intérprete com o moço que ficou em segundo lugar como poeta. Eis que João Cloaca recitou:

Negócios

Li Kafka, Laclos, Proust, Camões
Plutarco, Borges, Kant e Rimbaud,
Li Chaucer, Bakunin e Diderot,
Fedra, Macbeth e os Tecelões

Ainda assim, com tais inspirações,
Meus versos continuam um cocô
Devia ter ouvido meu avô
Que sugeriu-me tantas profissões

Se não findar meus dias numa cela
A ponta do bagaço da bagana
Talvez um dia escreva uma novela
E encha meu modesto cu de grana

O poeta é pior que uma cadela
Busca fazer poemas magistrais
Não vale nem um pão com mortadela
Prá dividir na mesa entre os iguais

Mas inventei um pseudônimo bacana
E várias aventuras sexuais
Fingindo que eram confessionais
Eu escrevi a prosa mais sacana

Trancado num hotel uma semana
Exercitando orgasmos visuais
Eu já gastei meus últimos reais
Em tinta de impressão e cana

E o editor com cara de panaca
Me avisou com uma risadinha
Que quem nasceu prá ser João Cloaca
Não chega nunca a Bruna Surfistinha.

J.C

Art Night São Paulo

2008-02-19T23:23:00.001-03:00

Seja lá o que for o Art Night São Paulo, estarei lá às 19:00 e alguma coisa recitando (à caráter) os poemas de João Cloaca (que os amigos já conhecem). O evento acontece agora na sexta, na Casa das Rosas. Vamo lá vê?

Política

2008-02-15T21:00:00.004-02:00

estou compondo esse texto através da edição de uma postagem, e não através da introdução de uma postagem nova, para que ele não fique de ponta cabeça. os números são as entradas.

1
Na Le Monde Diplomatique deste mês, na página 36:

"Na era hiperindustrial, a estética - como dimensão do simbólico transformada a um só tempo em arma e teatro da guerra econômica - substitui a experiência sensível dos indivíduos psíquicos e sociais pelo condicionamento das hipermassas. A hipersincronização conduz à perda da individuação pela homogeneização dos passados individuais [...]"

e na página 38 (em outro texto):

"se o homem não é egoísta por natureza, a armação jurídica e mercantil da humanidade criou, dia após dia, o contexto da cultura ideal que permitirá ao egoísmo tornar-se a forma habitual do comportamento humano"

Consideremos que essas duas afirmações são verdadeiras (como elas parecem mesmo que são), que nós consigamos de fato permanecer (ou nos tornar mais e mais ) egoístas dentro de uma sociedade em que todos os pontos de referência são coletivos, não no sentido normalmente enobrecedor do termo, mas naquele que significa a igualdade em relação à massa. Ora, isso só é possível devido a uma elaborada ilusão de individualidade, que se sustenta em todos os níveis da cultura, da eloboração da identidade. Blogs como esse são um excelente exemplo disso, e o orkut uma das suas expressões máximas. O orkut, esse grande arquivo humano, é um arquivo de personalidades construídas de acordo com os formulários pré-estabelecidos. Nós precisamos desses formulários para saber quem somos, da mesma maneira que precisamos das construções da publicidade; não mais auferimos subjetividade aos bens de consumo, antes compramos estes plenos de subjetividade, e dessa forma construímos a nossa. Assim perdemos, progressivamente, a responsabilidade por nós mesmos, deslocando todos os pontos de referência construtores da nossa identidade para elementos externos.

2
Ainda utilizando o exemplo do orkut: existe o formulário, elaboração de um singularidade, mesmo a partir de perguntas pré formuladas, e existem as comunidades que separam e agremiam os perfis. O fênômeno é semelhante na moda e no comportamento urbano - todo um mercado e um discurso se direciona aos que desejam parecer diferentes, unindo todos sob um mesmo diferente, que rapidamente ganha seu status de elemento da cultura. Realmente, a Liberdade e a Igualdade só podem coexistir mediadas por uma Fraternidade tão amorosa que não seria tão diferente do Amor que fora a ambição do ocidente por tantos séculos antes, se não fossem voltadas para outros interesses. Simplesmente não há como conciliar uma sociedade de iguais livres, ou há um reto parâmetro que regule as igualdades e impeça que as liberdades se sobreponham a elas, ou há um senso de liberdade que não se curva ao argumento da igualdade, e uma sociedade equipada para, a partir desse valor supremo, dirimir os conflitos. Entre esses dois valores do discurso moderno, parece que a igualdade prevaleceu sobre os outros, mas uma igualdade bem funesta. Iguais porque, igualmente, todos precisamos resolver os problemas que esse meio de produção nos propõe exclusivamente dentro deste meio de produção, ou seja, a medida em que nossa identidade individual é capturada pelo jogo das massas, posta em dúvida por ele, nós precisamos dos remédios que esse jogo nos oferece. A publicidade opera cotidianamente esses processos de desconstrução e reconstrução da identidade; ela instala mal-estares para os quais somente ela tem o remédio, no campo da libido, da auto-imagem, da relação com o corpo interno. Uma discussão que tive certa vez com o marido da minha prima ilustra a questão. Discutíamos o problema da liberdade, e ele afirmava que hoje desfrutamos de mais liberdade do que se desfrutava antigamente. Como exemplo ele apontava a uniformidade das roupas que se vê nas fotos antigas, repletas de homens de paletó escuro. Eis aí o grande truque de perpetuação do capitalismo contemporâneo, é nos fazer identificar, diante do mundo e de si mesmos, a partir de todos esses acessórios que ele é capaz de nos prover. Evidente que uma multidão de homens de terno não é uma multidão de homens iguais, então é de se imaginar que a singularidade não esteja na roupa, mas em outros lugares. Talvez, quem sabe, na ação desses homens sobre o mundo?

3

Outra matéria, publicada em uma Piauí passada, criticava a seguinte postura da esquerda pós-moderna; na falência do projeto de mudar o mundo através da ação direta, as esquerdas teriam sentado confortavelmente no assento das demandas impossíveis. Admitiu-se o Estado Democrático de Direito como mal menor, diante da falência da utópia, mas fica-se alinhando queixumes que esse Estado não tem como suprir. O partido do nosso governo atual desempenhou durante muito tempo esse papel. Mas as demandas impossíveis não se restringem à esquerda, ou ao pensamento da esquerda, elas estão por todos os lados - é preciso sustentar a idéia de que é possível, de certa maneira, mudar o mundo sem mudá-lo: salvar o meio ambiente sem destruir o modo de produção que gerou sua destruição, alçar as classes historicamente excluídas ao poder real pelo meio democrático (a experiência de Evo Morales nos ensinará muito sobre isso), mudar as consciências antes de mudar as relações através da doutrina da cidadania (que é muito vaga). Chega-se, em um mundo completamente exclusivo, no delírio da inclusão total, como se todas as oposições e divergências fossem equívocos que poderiam ser esclarecidos com civilidade. Um exemplo disso, na minha opinião, é a insistência dos homossexuais de se fazer aceitar pela Igreja Católica em vez de simplesmente virar as costas para uma instituição arcaica que os rejeita ideologicamente, não por causa de nenhuma leitura equivocada e mais recente do seu Livro, mas desde a raíz. O resultado disso não é o tão valorizado respeito a diversidade, mas uma ilusão de diversidade; a proposição de uma diversidade sem conflito. É no mínimo engraçado que, diante das manifestações contra a sua presença em uma universidade, o Papa tenha dito aos estudantes italianos que eles precisam aprender a respeitar as opiniões dos outros. O Papa está certo.

Cenotécnica

2008-02-15T20:37:00.001-02:00

Caçambas de lixo repletas de madeira. Serrote, parafuso, betume, purpurina com verniz incolor, entalhes achados no lixo.

Por quê fazer uma obra de arte se sonhar com ela é tão mais doce?

Dramaturgia Brasileira

2008-02-08T14:15:00.000-02:00

Recebi hoje uma notícia que me motiva a publicar esse e-mail, recebido háum tempinho atrás:

"JURADUS ERECTUS" - FUNARTE DESCOBRE NOVA SUPER-RAÇA HUMANA EM CONCURSO DE DRAMATURGIA E LITERATURA
Leitura (para lá de) Dinâmica na Funarte,
Prezados e Prezadas,
Em especial os prezados e prezadas que inscreveram projetos nos editais "Bolsa Funarte de Estímulo à Dramaturgia" e "Bolsa Funarte de Estímulo à Criação Literária".
O que mais impressiona é a leitura (para lá de) dinâmica da banca examinadora. De acordo com matéria publicada no site da Funarte, foram recebidos 161 projetos de dramaturgia e 495 de criação literária.
O espanto com a agilidade está diretamente ligado principalmente a duas variáveis:
1ª: A data de encerramento das inscrições: dia 10 de dezembro de 2007, às 18h
2ª: A data de publicação, em Diário Oficial , dos 19 projetos contemplados no total: dia 13 de dezembro de 2007
Algumas outras variáveis são também muito pertinentes...

Número de jurados para o edital de Dramaturgia: 4
Número de jurados para o edital de Literatura: 5
Seguem agora algumas suposições:
- Imaginemos que a análise dos projetos começou no mesmo instante em
que as inscrições terminaram, ou seja, às 18h do dia 12
- Vamos pensar que, uma vez finalizada a leitura de todas as propostas, cada grupo de jurado precisou de meia hora para a deliberação final;
- Supondo que todos os jurados se empenharam com tanto afinco que não dispensaram nenhum minuto sequer para fazer qualquer refeição ou lanche, dormir ou ir ao banheiro, ou ... deixa para lá;
- Vamos crer que todas as engrenagens burocráticas estavam devidamente lubrificadas, (como aliás acontece em toda instituição pública brasileira, ou seja, nunca nada está atrasado e todos sabem exatamente o que acontece) e que a redação de todas as comunicações formais, o recolhimento das devidas assinaturas e o envio ao Diário Oficial, enfim, que todo este trâmite aconteceu em um prazo recorde de uma hora;
Munidos de todos os dados e hipóteses acima, concluímos que:
- Referente ao edital de dramaturgia, cada jurado avaliou 40,25 projetos, utilizando aproximadamente 1h10min para cada proposta, totalizando 46h30min de trabalho concentrado, isento, sem qualquer tipo de pausa;
- Já os jurados do edital de estímulo à criação literária, ah, estes foram muito mais eficazes. Em 46h30min, ininterruptas, cada um leu 99 propostas, o que dá uma média aproximada de 2 projetos por hora.
Dentro do exposto só nos resta duas alternativas:
1ª : Ou estamos à frente de uma nova espécie humana, talvez os `Jurados Erectus´, seres com excepcional capacidade analítica, resistência física, mental e senso de comprometimento, e que, em assim sendo, acredito sinceramente que devamos reverenciá-los (imagina o que seres assim poderiam fazer sendo juizes e desembargadores? Só sucesso!!!).

Ou
2ª: Todo processo de seleção não passou de um engodo, mais uma partida de cartas marcadas, ou seja uma fraude!
O que deixa claro que obviamente estamos devendo uma salva de palmas a nossos "Jurados Erectus" uma vez que a segunda alternativa é realmente impensável, inconcebível! Uma fraude em um órgão público brasileiro?!! Onde já se viu isso?!! Se estivéssemos falando da França vá lá...
Falta de talento dá para agüentar, mas ser feito de palhaço é um pouco demais....

Pois bem, esse é 0 e-mail. A notícia recebida hoje é de que o curso de dramaturgia do CAT foi cancelado. Todos os amigos já estão sabendo, o CAT é o Centro de Aperfeiçoamento Teatral, fundado em parceria da Funarte, Cooperativa e Teatro Commune, que dará milão de bolsa para cada um de seus alunos. Apesar da desrespeitosa falta de informação - não se sabe a duração do curso, a carga horária, nada, além do fato de que o Abujamra vi dirigi-lo - eu estava bastante animado. Tinha me inscrito no de dramaturgia. Imaginava inclusive, que um troço desse poderia ser realmente importante para o teatro brasileiro. Pode ainda. Mas não para a dramaturgia. Por algum motivo que o site da cooperativa não revela, e que o e-mail que eu recebi também não revelou, os dramaturgos ficaram de fora da jogada. Não imagino nenhum motivo razoável para que isso aconteça - o que não falta é gente boa para preencher as vagas de alunos e professores. Se o motivo por acaso for financeiro, a discussão fica ainda mais constrangedora; por quê, entre tantas áreas propostas (lá tem de tudo, figurino, cenário e o cacete), a dramaturgia ser cortada? Não multiplicarei queixumes e acusações. O e-mail reproduzido acima diz bastante sobre como as nossas instutuições culturais cuidam da dramaturgia brasileira.

Dia

2008-02-07T21:01:00.000-02:00

Transcreveria um belíssimo poema de Cesar Vallejo, mas não o achei na bagunça dos papéis. Fica para depois. Dia chuvoso, tudo fica lento e enlameado. Estou em falta com o blog, mas peço ao visitante que dê um pulinho no Estúdio Andróide, onde eu acabo de publicar quatro Heresias.

Estúdio Androide

2008-01-26T16:27:00.000-02:00

Abri um blog novinho para divulgar meu trabalho com coisas gráficas. Faço cartazes, cartões de visita, desenhos para projetos, logotipos, tudo quanto se pedir. E só entrar no link ao lado - o endereço é http://www.estudioandroide.blogspot.com/

Outra Poesia

2008-01-21T11:37:00.000-02:00

PROFISSÃO DE FÉ

não desejo o silêncio
ideal circunspecto da morte

e nem tampouco esse alarido belicoso
que arrasta corpos e vontades no seu curso
imitação rudimentar da vida

eu desejo para manter-me sempre esperto
um ruído incomodando a consciência
como um prego duro e fino no calcâneo.

R.X
6/7/2005

Manoel de Oliveira

2008-01-19T15:15:00.000-02:00

Vi Um Filme Falado e fiquei sem palavras. À parte o trocadilho, é a mais pura verdade... fiquei sem saber o que achar do filme.

O filme trata da viagem de uma professora com sua filha, de Lisboa até Bombaim, passando pelas ruínas das civilizações antigas, na França, na Itália, na Grécia, no Egito. Como o nome do filme indica, ele é falado, todo cenário é pontuado pelas lições da professora à sua perguntadora filha de sete anos. O tema do conflito entre Oriente e Ocidente está posto desde a primeira cena, já que a primeira história que a professora conta é o mito do Rei Sebastião - mas nada no ritmo do filme promete aquele final abrupto e violento. Elas vão rumo ao Oriente até uma cidade muçulmana, e então atravessam o Canal de Suez. Não soube o que pensar do poliglotismo do filme, a moral da história me escapa. O que se mostra é um Ocidente unido, em que as pessoas conseguem se comunicar, em inglês, em francês, e, na cena do restaurante do navio, cada um em sua língua e todos se entendendo (até a chegada à mesa da professora lusófona, que faz com que todos falem inglês - mostrando o isolamento da língua portuguesa). Na cena em que todos falam suas próprias línguas (inglês, francês, italiano e grego) a cantora e atriz grega diz que a civilização árabe, ofuscada pelo brilho tecnológico do Ocidente, mergulhou no obscurantismo religioso. O exemplo que ela cita não são as duas torres caídas, mas a antiquíssima Biblioteca de Alexandria. Todos concordam e se entendem. Não há, no filme, uma única frase em árabe. No final do filme sabe-se que terroristas colocaram uma bomba no navio, e os passageiros devem abandoná-lo - a menina volta para buscar sua boneca e as duas ficam no navio, que explode ante aos olhos atônitos do Capitão.

Cornélio Pires

2008-01-17T15:19:00.000-02:00

transcrevo das páginas 166 e 167 de "Meu Samburá - Anedoctas e Caipiradas de Cornélio Pires", da Companhia Editora Nacional, de 1928, na grafia original:

O PASSADO

Ha duas coisas no mundo que são e sempre foram as melhores: a vida alheia e os tempos passados.

Constantemente ouvimos essas phrases:

- Fulano, sim, leva um vidão!
- Vida bôa é a de Sicrano!
- Vidinha arregalada é a de Beltrano!
- Você, sim, é que goza a vida!

E quantas vzes só os invejados sabem as difficuldades com que vivem e os tormentos por que passam.
Pra muita gente só prestavam os homens do passado, as bebidas de antigmente, o cluma de outros tempos.
Numa cidade, edificada no espigão de uma collina, em plena campanha, alguem chamou a attenção de um filho do lugar.

-Eu tenho notado que aqui, hoje, ha bem menos velhos, que ha tempos atraz e os centenarios já são rarissimos.
- E' verdade - concordou o filho do lugar - O senhor tem razão. Para provar que noutros tempos os homens eram mais fortes e viviam mais, basta observar que hoje em dia, quando o senhor vê um velhinho, póde ter a certeza de que nasceu em noutros tempos!

Poesia Sobre o Amor

2008-01-15T17:08:00.001-02:00

MODA I
(Réquiem para Catimbau)
resposta à Tião Carreiro e Pardinho

Rosinha não te envergonhas
ter matado Catimbau
de morte tão violenta
por motivo tão banal
afinal foi prometido
um prazo já bem comprido
para a festa de São João
e o Catimbau honrado
já esperara calado
que cumprisse a condição

mas lançou-se o desafio
a Catimbau que não sabia
que o amor naquele sítio
era medido em valentia
dizem que o moço tremeu
mas fugir não fugiria

Rosinha teu beijo doce
Catimbau jamais sentiu
porque um gosto mais forte
do beijo acre da morte
ao capataz engoliu

Tivesse-o beijado antes
no alto do espigão
não o teria jogado
a uma morte sem razão
e eu tenho me perguntado
prá que domador de gado
terão dado a sua mão.

R.X

Elogio

2008-01-15T17:08:00.000-02:00

Hoje pela manhã ela me disse: "sonhei que você tinha um irmão gêmeo, e eu não queria conhecê-lo por medo de me apaixonar"

Poesia de Amor

2008-01-10T14:46:00.000-02:00

S/ TÍTULO

por ser todo profuso meu universo
só em versos longos e confusos - eu -
urdidor da tanta intriga incompreendida
com deus, comigo e com meus semelhantes
- eu - eu não achava o bastante essa frase
clara e sonora de Eu te amo
e colhia essas imagens não plantadas
da tua boca saturada de esmeraldas
da tua boceta de éter doce e de esperança
e dos teus seios para os quais não há palavra.
me agoniava a insuficiência da poesia
e eu procurava no brindar e quebrar taças
a materialidade da poesia
no cantar alto incomodar a vizinhança
alguma sonoridade viva da poesia
no debater meu corpo entre os limites
a férrea disciplina da poesia
(mas ela não se presta a esses empenhos
nem sabe transformar a noite em dia).
da poesia agora a poesia eu espero
e nela, dela, nada além
e o quase silêncio do quarto me basta
pras nossas respirações compassadas
dizerem Eu te amo
e o dormir e o acordar de todo dia
dizerem Eu te adoro
e o mero estar já dizer
Eu te amo
Eu te amo
Eu te adoro.

Rui Xavier - 09/01/2008

Volta da Viagem

2007-12-30T14:15:00.000-02:00

Volto da Guararapes ensolarada com os ombros doendo de servir de cavalinho para as crianças, e as coxas de andar de bicicleta. Dores agradáveis, com certeza. Tive que voltar antes, por causa da angústia dos projetos incompletos - já que eu não me garanto na escritura deles, e os prazos são curtos. Minha mulher ficou. O quarto e sala de número 1408 está imenso. Deixo aqui a passagem mais marcante da minha leitura de férias:

" A arte do mimo é como o bornal do mendigo, tem que conter tudo, importante ou insignificante. Se encontrarmos algo que não pode ser usado imediatamente, a coisa a fazer é conservá-lo e guardá-lo para uma ocasião futura. Um verdadeiro ator deveria aprender o ofício do batedor de carteiras"

Sakata Tojuro (1647-1709) - ator kabuki

Histórias de Magia II

2007-12-03T11:34:00.000-02:00

outro Capricho do Goya

A HISTÓRIA DE ESTEBÁN GORRIÓN

Tantas são as versões da história de Esteban Gorrión, que tem sido senso comum desmerecer a veracidade de qualquer uma delas que se queira contar, e, entre os mais desconfiados, a veracidade da própria existência do Bruxo das Clausuras. Seus biógrafos tem usado o método duvidoso de cotejar várias versões para se chegar a uma, como se o acúmulo de numerosas mentiras pudesse produzir uma verdade, acreditando que as coincidências entre as versões são, necessariamente, o sintoma inequívoco de um fato verdadeiro, e não (como também é perfeitamente possível) o sinal de um boato bem espalhado. Para contar essa estória me fiei no método oposto, igualmente fiel e igualmente duvidoso, de acreditar cegamente em um único testemunho. A história a seguir me foi contada por alguém que, no nosso primeiro encontro, tinha o aspecto de uma jovem sedutora, no segundo de uma matrona elegante, e no terceiro o de uma anciã. Nos três encontros ela me deu sinais claros e confiáveis de que se tratava da mesma pessoa, desnecessariamente, é claro, porque eu, na condição de estudioso das coisas escondidas, não duvidei da sua palavra uma única vez.

Parece que pelo menos em um aspecto particular as biografias de Esteban estão corretas: o local do seu nascimento, o País Basco, embora a circunstância do seu pai o ter semeado no ventre de uma ursa pareça, na opinião da minha narradora, uma mentira risível, bem como a afirmação de que ele teria, por isso, uma pata de urso no lugar da mão direita, sendo essa a causa de sua misantropia. Aquela moça de olhos claros, que pareceu se insinuar para mim durante toda a entrevista, assegurou que não há nada na estrutura anatômica do Bruxo que se assemelhe a um animal, e que apenas grandes marcas concêntricas sobre as espátulas (as portas de entrada de um demônio parasita) davam sinal da sua crescente desumanização. Ela me assegurou que esteve nua com o Bruxo nu, em uma transação de poderes da qual ela não quis me explicar se era doadora ou receptáculo. Também parecem estar corretas as biografias que afirmam que ele deixou o velho mundo após o assassinato de um rei para quem ele rezou a missa dos mortos utilizando os procedimentos corretos, e que tinha sido encomendada pelo príncipe, seu filho. Após a morte do pai, o jovem pareceu achar desnecessário o pagamento do feiticeiro, e declarou sua morte, mas nenhum guarda foi capaz de penetrar nos seus aposentos, que estavam lacrados pelas sentenças mágicas. Não podemos ter certeza de que o Bruxo se vingou do jovem príncipe, embora saibamos que o menino terminou como o último dos seus.

O fato é que, segundo a minha narradora, este episódio conta o fim de uma carreira lucrativa e o declínio do Bruxo das Clausuras, e não, como afirmam muitos, o início de uma escalada de poder assessorada pelo seu demônio. Esteban Gorrion escolheu, no novo continente, um lugar frio para se morar, e começou a sentir-se perseguido, porque tinha perdido o controle do demônio que o habitava, e já não conseguia encontrá-lo dentro de suas entranhas. Perdera, em uma distração, a sua vantagem na transação com o demônio parasita, que agora se alimentava dele sem oferecer em troca nenhuma clarividência, nenhum poder sobre os homens, nenhuma compreensão de si mesmo. Esteban Gorrion, o Bruxo das Clausuras, ficou cansado. Cercou sua chácara de fel de corvos, para afastar os camponeses e os aprendizes, e pendurou couro de lobo sobre todas as suas ovelhas, para que o medo tornasse a sua carne intragável e só ele suportasse digeri-la. Segundo o que a matrona me contou, foi essa a situação em que ela o viu pela primeira vez, sozinho, vestindo os panos que fiava com desleixo, sentindo as dores do demônio que passeava dentro dele, e desejando estar errado o seu conhecimento de que a morte é um sonho agitado e sem descanso. Este testemunho me faz acreditar que ele a tenha buscado para procurar alívio.

O fato é que, ao fim da sua vida, a solidão o fez desejar um escravo. Consultou a degradada cópia do Livro das Leis de Plutão, e ali relembrou que existe um artifício para fazer com que uma galinha, chocando seus ovos, engendre uma forma humana que os bruxos chamam mandrágora, e que nada tem a ver com o drama vulgar de Machiavel. Pronto o escravo, o Bruxo o tratou com arrogância e o colocou para fazer os serviços da casa, capinar, cozinhar, lavar a louça, alimentar e executar os animais. Há tempos não lembrava-se do prazer de ser senhor de homens, e não lhe ocorreu nem por um instante que, sendo o homem que escravizava um simulacro, também o era seu prazer de ser senhor. Também não pareceu se importar em gastar aquele ser prodigioso com tarefas de empregada – tinham morrido no seu coração todos os planos de grandeza. Cedo, como o convívio humaniza até as bestas, começou a conversar com sua criação, e até a dispensá-la de certos trabalhos para que lhe fizesse companhia. Experimentou o prazer, até então desconhecido, de narrar suas desventuras passadas, de contar, sem arrogância, e talvez sem saudades, as histórias dos seus tempos de grandeza, de enumerar suas vítimas e seus aprendizes. Certa vez se pegou servindo chá ao seu escravo, como se faz a uma visita querida. Passou a tratá-lo como aprendiz, e depois como amigo, e não lhe ocorreu, igualmente, que aquilo seria um simulacro de amizade.

É sabido de todos que a inteligência humana é mais facilmente imitável do que o sentimento, e que as criaturas dos artifícios de magia são abundantes na primeira e não possuem nenhum traço do segundo. O Bruxo das Clausuras agora usava sua mandrágora para a perscrutar suas entranhas em busca do demônio perdido, e ali ela pôde aprender tudo o que faltava saber sobre ele, de maneira que começou a adquirir o seu aspecto. O Bruxo terminava sempre exausto as sessões inúteis, e depois punha sua mão sobre a nuca da mandrágora, sorria, e chacoalhava seu pescoço com carinho, para depois dormir um sonho desorientado. A intimidade que gerada por essas sessões era tanta, que Esteban começou a dividir os trabalhos domésticos com a sua criação, e essa divisão não lhe parecia inútil, porque a mandrágora imitava todos os seus gestos, inclusive aqueles do cansaço que ela não sentia, inclusive nas maneiras de arrumar as coisas e naquilo em que era negligente, e cada tarefa atribuída a ela era realizada como se ele próprio a tivesse realizado. Adquiriu para ela uma cama ao lado da sua, e, como ela externasse os mesmos sinais de pesadelo, chegou a crer que a sua criação sonhava como ele. Algumas noites, dormia na cama dela, e permitia que ela dormisse em sua cama.

Certo dia, acordou com um chacoalhão e com uma voz irritante (que era a sua) que lhe mandava trocar a água dos porcos. Aquele que mandava tinha o seu aspecto, e tamanha autoridade que o feiticeiro só foi sentir-se absurdo depois que já tinha cumprido as ordens. Foi da granja de porcos até a casa em passo determinado, e a sua raiva fazia com que ele parecesse tão poderoso quanto um dia tinha sido, arrombou a porta com um chute, e apontou para o outro Bruxo com autoridade e disse: Eu devo estar ficando velho ou louco, porque fiz você com o defeito inesperado da loucura, que não devia acometer a sua raça, e estou aqui para te desfazer. O outro Bruxo, no entanto, se manteve calmo, e disse: Você deve estar brincando comigo, ou então quer me fazer uma surpresa, porque não pode se desfazer de um só golpe aquele que não foi gerado em uma noite só. Você deveria manter a sua postura, se não quiser que eu lhe devolva para o ovo de que o tirei. O Bruxo pediu ao outro Bruxo uma prova que lhe convencesse, e este relatou, longamente, todos os passos da sua vida, seu nascimento em uma vila miserável da península, sua iniciação pela ordem dos mistérios em uma noite sem lua, seu império sobre os homens e o seu declínio quase voluntário. O Bruxo das Clausuras, temendo acreditar no que ouvia, agarrou uma longa faca e gritou que aquilo era mentira, e que devolveria o seu golem para o barro, que era o seu lugar. A faca penetrou entre as clavículas, e o outro Bruxo morreu como morre um homem, jorrando sangue e com os olhos amedrontados, mas o Bruxo que segurava a faca quis acreditar que se tratava, novamente, de um simulacro de morte, assim como os sonhos, o sono e o cansaço tinham sido simulacro. Deixou o corpo ali para apodrecer, e o processo levou os dias que leva num corpo humano, mas até o fim o Bruxo quis acreditar que se tratava de uma rude imitação. Apenas quando viu, entre os restos descompostos do outro Bruxo, um pequeno demônio que se agitava, a criatura pôde entender que tinha assassinado seu senhor.

2007-12-03T11:29:00.000-02:00

Uma pausa entre os contos de magia para uma dica pragmática: se você é profissional de teatro ou coisas afins e gosta de fazer projetos bonitões, cheios de fotos, que ficam pesados para burro e caros de imprimir, meu conselho é baixar o Adobe Acrobat 8, para criar arquivos em PDF que juntam tudo em um tamanho razoável. Eu, que não sou grande entendedor da maquininha, baixei a amostra grátis de um mês no www.adobe.com/downloads/ - mas todo mundo tem um amigo entendido capaz de quebrar o crack do programa, não?

Histórias de Magia

2007-11-30T15:40:00.000-02:00

Goya - da série Caprichos

Faz um tempo que, esparçamente, eu produzi esta série. São contos curtos, contendo histórias de Bruxaria - não aquela bruxaria celta de duendes de porcelana, mas uma Bruxaria puxada para o fantástico, mais semelhante àquele gênero apresentado por Asimov na coletânea Magos. Quem quiser conferir, tenho no arquivo do blog uma postagem sobre Francis Barrett, contemporâneo de Crownley (não sei se escrevo o nome corretamente), cujas fórmulas bizarras me deram bastante inspiração para essa série. Aqui vai o primeiro.

A HISTÓRIA DO MAGO AZUL

Sempre contam os mestres a didática estória do duelo ocorrido entre o Mago da Torre e o Mago Azul. O motivo da contenda foi o fato de o segundo ter entrado sorrateiramente no altíssimo gabinete do primeiro e de lá furtado alguns instrumentos de medida e um brilhante projeto de uma máquina de arar as nuvens fazendo-as precipitar as tempestades, que tinha sido encomendado ao primeiro pelo Príncipe de um vasto deserto. O Mago Azul, ao chegar em casa, deu-se da ousadia do que cometera, e esperou um contra ataque, mas, durante meses seu inimigo esteve quieto, e então ele temeu pelo pior. Acendeu uma chama para o seu demônio privado, espargiu a casa e fez as libações com mel, água e vinho. Não dormia de outra maneira. Armava-se. No segundo dia da lua crescente o Mago da Torre fez seu primeiro avanço. Insinuou-se como um figo seco sobre uma penteadeira, e o Mago Azul só deu por ele tardiamente. Na noite seguinte o Mago Azul, defensivo, preparou concentrado um quarto branco sem portas nem janelas. Aquela seria sua fortaleza. Ungiu-se com ervas calmantes e preparou-se para dormir um longo tempo, em concentração absoluta, sem nada que o afastasse do duelo. No quarto branco, o Mago da Torre confrontou o Mago Azul, como touro, como chama e como serpente. A serpente instilou seu veneno, mas morrer em sonho não significa morrer de fato, e o Mago Azul, ao sentir a picada, despertou. Chovia, e um vento forte tinha apagado a chama do altar; acendeu a chama e foi examinar a sala. O vento tinha destruído um vaso. Recolheu os cacos. Recitou algumas palavras e voltou a dormir. Compôs a mesma sala quadrada, de piso e paredes brancas, sem portas nem janelas. Enquanto ele guardava em silêncio, o Mago da Torre se manifestou como serpente, e ele criou um cajado, mas a serpente se desviou e picou seu calcanhar. O Mago Azul despertou e viu que chovia, e que a chama do altar estava apagada. Sentiu que o ar estava carregado de perturbação e de presságio. Caminhou até a sala e viu que o vento havia quebrado um vaso de cerâmica. Recolheu os cacos e cortou o indicador esquerdo. Perturbou-se. As paredes da sala pareciam estar em um tom mais escuro de azul, mas logo o Mago Azul atribuiu isso aos olhos embotados de dormir. Recitou algumas palavras e voltou ao sono. Novamente a cena da serpente, novamente o despertar e a chama apagada. O Mago Azul compreendeu o que acontecia, e recitou uma fórmula forte para expulsar da sua vista qualquer ilusão. Despertou, e a chama acesa e o vaso intacto o acalmaram. Seu escravo anunciou um visitante e o Mago Azul o recebeu. Era um velho amigo seu, mercador de incensos, que vinha lhe desafiar para um jogo de cartas. Porque precisava muito se distrair, e como estando acordado não corria nenhum perigo, o Mago Azul aceitou, e o jogo se prolongou por muitas horas. Em certo momento o mago foi a adega em busca de um licor e viu que sua adega estava vazia. Foi até a biblioteca, e eram outros os livros, não os seus. Lembrou-se que o amigo mercador estava morto; desesperou-se. Pensou que estava completamente derrotado; expulsou o amigo e foi vasculhar aquela casa de sonho; as portas davam para um mar aberto e as coisas estavam fora de lugar. Meditou, ponderou sua situação; perdeu as esperanças. Muito tempo ficou prostrado olhando aquela quimérica reprodução da sua casa, até que lhe ocorreu uma solução. O sonho, pensou, é um atributo do espírito, e se era o seu espírito que estava confinado, então era preciso engendrar sonho dentro de sonho, seu próprio sonho dentro da ficção criada por seu inimigo, e através desse sonho cavar uma saída da sua prisão. Conseguiu, por fim, compor uma estrada, e nessa estrada passava um charreteiro e o charreteiro o conduziu, finalmente, até sua consciência. Despertou; sua casa parecia intacta, a chama estava acesa (embora precisasse de mais óleo) e o vaso estava intacto. Correu até a biblioteca e a adega e conferiu sua integridade. Recuperou-se, primeiro, do grande susto que tinha tomado, do pavor de ver-se enclausurado na caixa fechada do seu crânio. Depois orgulhou-se do seu movimento; da derrota que impusera ao grande Mago da Torre. Pensou, então, que era necessário tomar a ofensiva, antes que seu inimigo tomasse ação definitiva contra ele. Consultou as palavras dos antigos; orou e jejuou o dia todo, e, ao dormir, sentiu-se preparado para invadir o sonho do Mago da Torre. Encontrou um espaço amplo e negro, um labirinto de chapas de vidro suspensas no ar. Com arrogância o Mago Azul vestiu um dólmã militar na sua cor, e criou, sarcasticamente, uma espingarda de chumbinhos. Avançou, com estardalhaço, atirando nos vidros que se espalhavam, até alcançar o trono onde o Mago da Torre repousava, vestindo negro; Como ousas penetrar assim no meu jardim?, ele disse. O Mago Azul não disse palavra; tirou do dólmã as correntes de diamante que criara, e precipitou sobre o inimigo que tentou sufocar-se nas correntes para pôr fim à contenda (porque morrer em sonho não significa morrer de fato), mas que acabou sendo dominado. O Mago da Torre estava prisioneiro; o Mago Azul tinha vencido. No calor da batalha, no entanto, o Mago Azul não percebera que era dele, e não do inimigo, aquele sonho. Não pôde mais dormir, porque aprisionara o inimigo dentro de si mesmo, e dali ele conjurava terríveis maldições, e sua voz invadia outras salas da alma. Dizem os mestres (e não há questioná-los) que o Mago Azul não mais pôde dormir, tendo se tornado escravo do seu demônio privado, com quem negociou o dom duvidoso da vigília eterna. Isso é o que contam os mestres. Esta história é para nos ensinar o valor da tática e da prudência.

Rui Xavier - 2006

Outra Poesia

2007-11-29T16:02:00.000-02:00

essa eu já publiquei lá atrás, mas como tem muito a ver com esses meus dias (e como eu não tenho poesia sobrando) eu a republico:

S/ TÍTULO

atrás de todo som articulado
que se professa como fundamento
se esconde a consciência envergonhada
de ser folha arrancada para o vento
e o importante é saber que ao fim das contas
o refletor aceso
a pele trêmula da mulher amada
a sopa quente, o fumo, o livro
são toda filosofia que é preciso
prá se manter tão são quanto se pode
na vida e no seu denso nevoeiro.

02/07/2007
R.X

a foto é Jorge Luiz Álvares Pupo, do espetáculo "Paralanapacapauê - A Cumédia do Cumeço", que dirigi com a Trupe Pau a Pique. a moça na foto é minha esposa Hévelin Gonçalves, arrasando no papel da Selvagem

2007-11-28T03:58:00.000-02:00

hoje, na minha sala, uma rosa nova brotou.

Uma Poesia

2007-11-26T09:34:00.001-02:00

O LIVRO

mais que as avolumadas palavras
o livro
o objeto que intercala
geometricamente
as pausas de pensamento
uma vez que
no gesto maquinal de cada página
se oculta um vislumbre
quase sempre pouco
de uma sucessão que sempre tende
no gesto maquinal de cada página
e em outros
de uma sucessão de pensamento
que sempre tende
sempre
ao infinito.

R.X

Sta. Cecília

2007-11-26T09:18:00.000-02:00

Meu Jardim

2007-11-25T22:27:00.000-02:00

Durante a maluquice do Anti-Justine ele tinha morrido, mas agora ele está aí, bonitão:

As rosinhas, o alecrim e a hortelã são novos, e também as pimentinhas decorativas. Os heróis da resistência são o guaco, a begônia e a malagueta, agora com a companhia das minhocas que eu roubei de um canteiro na Amaral Gurgel.

Noel Rosa

2007-11-23T22:42:00.000-02:00

Filosofia
O mundo me condena, e ninguém tem pena
Falando sempre mal do meu nome
Deixando de saber se eu vou morrer de sede
Ou se vou morrer de fome
Mas a filosofia hoje me auxilia
A viver indiferente assim
Nesta prontidão sem fim
Vou fingindo que sou rico
Pra ninguém zombar de mim
Não me incomodo que você me diga
Que a sociedade é minha inimiga
Pois cantando neste mundo
Vivo escravo do meu samba, muito embora vagabundo
Quanto a você da aristocracia
Que tem dinheiro, mas não compra alegria
Há de viver eternamente sendo escrava dessa gente
Que cultiva hipocrisia

Um Dia Feliz

2007-11-20T19:48:00.000-02:00

Finalmente fechamos de vez o elenco do Anti-Justine. Tínhamos feito testes para o terceiro ator, que nos faltava. Eis por que detesto os testes, porque eles revelam muito pouco sobre os atores, e certamente eu ainda não domino a arte de aplicá-los. Escolhi o rapaz que mandou melhor no teste, que tinha o preparo físico que o papel exige e cabia no perfil desejado. Ontem o menino (tem vinte e nove anos, mas é um menino, e certamente não no bom sentido) nos disse que ia ter que sair do projeto porque tinha pintado uma oportunidade de trabalho no Rio de Janeiro. Hoje já ficamos sabendo que ele quis sair porque não se adaptou ao processo (que, no caso dele, foram dois ensaios apenas de exercícios simples) - um ator que sai de um processo contando lorota certamente não sabe como é pequena, minúscula, a classe teatral. Mas isso já são águas passadas. Hoje fechamos nosso elenco - temos a Samya, a rigorosa e autocrítica Samya, o Didio, disciplinado para caralho, traçando caminho até um belo Autor libertino, o Marcelo com seu sotaque gostoso de nordestino, dando um tom e um viço que eu não imaginava no Cupidonet, a Sheyna, novinha, estudiosa, disciplinadíssima, e agora o Henrique, moço bonito, alto como um varapau, ator a Cia. Livre, e, é claro, a minha amada Hévelin, atriz para caralho, linda demais, autora dos nossos figurinos e de tantas outras coisas que não me ocorreriam se não fosse ela. Primeiro ensaio com o elenco inteiro hoje. Começamos a mexer no texto essa semana. Agora é que ninguém segura a gente.

Métodos

2007-11-17T23:25:00.000-02:00

Terminei, recentemente, um texto chamado "A Assombrosa e Pouco Verossímil História de Pio e Donosor". Falta agora passar a revista e convidar os amigos para as sempre esclarecedoras leituras, acompanhadas de comidinha, fuminho e bebidinha. Me dei conta, com isso, de algo sobre o meu método de escrita, que acredito estar lentamente mudando. Escrevi minha primeira peça aos dezesseis anos, "Os Assassinos de Inês de Castro", que dirigi depois, aos dezoito. A peça narrava, em linguagem poética bem carregada, as últimas horas dos assassinos do título, sob a tortura do carrasco de D. Pedro. Hipérbole da linguagem poética, e hipérbole da violência (sobretudo na montagem, que deixava algumas pessoas chocadas de tão barra-pesada que era o realismo da tortura, graças, principalmente, aos nossos chicotes de teraband, que faziam muito barulho sem machucar, demais, os atores). A hipérbole da linguagem poética ainda me acompanhou no "Ensaio Sobre a Liberdade", texto sobre a revolução francesa. No "Paralanapacapauê - Ou a Cumédia do Cumeço" a do desbunde a da mistura de épocas. A idéia de encenação dessa peça também continha uma hipérbole, que acabou não se realizando por conflitos entre a produção e o nosso local de espetáculo; ia montar esse espetáculo, de, sei lá, quinze atores, em uma boca de cena de dois metros. Como não conseguimos estrear onde íamos, fomos para o Sátyros II (sempre a Mãe Sátyros), e, naquele palcão, minha concepção foi para o espaço, e só o talento dos atores da Trupe Pau a Pique, que eu dirigi nessa montagem, foi que nos salvou. No meu texto seguinte, "Elogio do Crime", a hipérbole do tratamento temporal, completamente desarrumado, se bem que na encenação a diretora optou por nivelar as cenas em ordem cronológica. Anti-Justine, não há dúvida, a hipérbole do sexo e do prazer.

Acredito que esse método, de realçar um aspecto até as suas últimas conseqüências, é tão válido quanto qualquer outro, mas, agora que me dei conta dele, vejo que preciso variar. Acredito que Abo, apesar de todo surrealismo, é um texto mais equilibrado, ou seja, abrange mais aspectos dentro de si, em vez de ressaltar um elemento até o seu máximo. Esse último que escrevi, pensando agora, me parece livre desse procedimento. É desse jeito que, quem nunca achou um mestre paciente, vai ensinando a si mesmo. Um tropeço de cada vez.

PS - Estreou finalmente o Divinas Palavras, o espetáculo que eu estaria fazendo se não tivesse quebrado a minha mão. Afora estar morrendo de catapora por não fazer a peça, estou feliz pelos companheiros do Sátyros. Ainda não vi, mas já recomendo.

Tropa de Elite

2007-11-11T14:04:00.000-02:00

Assisti finalmente. Vamos aos comentários.

Se não tivesse assistido ao Ônibus 174, talvez desconfiasse mais seriamente das intenções de José Padilha nesse Tropa de Elite. Mas os dois filmes tem a mesma intenção, eles apresentam um ponto de vista. Mas 174 é um documentário, há tempo para parar a ação, ouvir os depoimentos, refletir sobre aquelas figuras como indivíduos. A questão maior de ambos os filmes, a necessidade ou não da violência, em nenhum deles tem resposta.

Em Ônibus 174, após ter sido traçado diante de nós a tragédia psicológica e social do camarada que sequestrou aquele ônibus, após ele ter sido humanizado, coloca-se a questão: a falha policial que levou à desgraçada morte de uma das reféns foi justamente não terem, um dos atiradores de elite, dado cabo do sequestrador quando era possível. No cálculo perverso de que vida vale mais ou menos, acabamos entendendo que o agressor deve morrer antes que a vítima morra, e que teria sido necessário acertar nele um belo tiro, mesmo depois de ter acompanhado o percurso que o levou àquela situação terrível e idiota. Sabemos quem ele é, entendemos que ele é humano e foi, durante toda a vida, vítima das mais perversas situações. Não é sanguinariamente que desejamos a sua morte, é com tristeza.

Tropa de Elite é um filme de ficção, com uma bela dose de ação orquestrada por alguém que conhece o gênero. O filme não tem a didática expositiva do documentário. Mergulha no ponto de vista do policial sem contra-argumentos explícitos. Por isso é fácil, para o espectador desatento ou parcial, fingir que o filme defende o ponto de vista do Capitão Nascimento (aliás, é necessário repetir até cansar, o Wagner Moura é mesmo do caralho). Mas o homem que defende a guerra é um homem estragado por ela. Vai abandonar a guerra porque tem um filho. A vida se lhe impõe com um valor que antes não existia, ele se movimenta para que a mãe de um pequeno funcionário do tráfico, morto pelos patrões porque a polícia não o matou, possa enterrar seu filho. O Capitão Nascimento está endoidando. No final do filme, um colega de farda critica a sua maneira de proceder.

Há muita verdade dura de engolir no discurso do Capitão. Acho que é legítimo tratar o caso do tráfico no Rio de Janeiro como um caso de guerra. A questão é que as guerras tem que ser declaradas. Os capitães Nascimento são fruto de um Estado que não tem coragem de assumir-se em guerra diante da sociedade, então prefere criar cães de caça para agir de maneira semi-oficial. Quanto à tortura, antes da questão ética (se bem que conjugar ética e guerra, para mim, é absurdo) existe uma questão técnica. Dizem os entendidos que existem formas mais eficientes e limpinhas de arrancar informações de pobres diabos. Mas a tortura e os maus tratos são, como a própria existência dessa Tropa de Elite, paliativos. O correto, todos sabem, inclusive os gambés, seria o interrogatório fechado do suspeito, como manda o figurino, onde se aplicam táticas de coerção mais politicamente corretas. Mas levar para onde? Quem aplicará esse interrogatório? É claro que a oportunidade da tortura gera monstros, mas eu não acredito que esses policiais todos sejam torturadores natos. Para reflexões nesse sentido, convém se informar sobre o SPE, Stanford Prision Experiment. Está tudo lá.

Outro ponto do filme que mexe muito com a cabeça da audiência, e certamente mexe mais com aqueles que o acusam de fascista, são as opiniões de Nascimento sobre a classe média, onguista e maconheira, que sobe os morros, para comprar droga ou fazer trabalho social. Do ponto de vista de Nascimento, dá no mesmo. "Ong não funciona em favela sem a autorização do dono", ele diz. Quem pode negar? Durante muito tempo, no Brasil, a imagem do criminoso foi romantizada. Apesar da argumentação de Noel Rosa, o malandro venceu o rapaz folgado na briga pelas imaginações. Então agora é muito difícil para todos nós, de classe média e cheios de boas intenções, lidar com a barbaridade sem precedentes dos bandidos. Na cena da discussão sobre Foucault, na hora de pensar em um exemplo da instituição coercitiva perversa, imediatamente se lembra da polícia. Mas como negar que a estrutura hierárquica do tráfico gera uma institucionalização do crime dentro das favelas, onde o tráfico chega a ter papel de legislativo, executivo e judiciário (lembro-me das fortes cenas de julgamento do Comando Vermelho no livro Abusado, de Caco Barcelos). Quem pode negar que o tráfico de drogas se tornou uma instituição coercitiva? A patricinha que trabalha na ong pode conviver tranquilamente com o assassino que comanda a favela, mas a agressividade natural de um blitz a deixa chocada. Por quê? O argumento da "vítima do sistema" justifica a escolha pelo ilegal, mas não o proceder sangrento. Assim como pode justificar a agressividade do policia, mas não a tortura desmedida. Confesso que um "bem feito" me saiu dos lábios quando a patricinha tomou o tiro na testa. Tropa de Elite não pode servir para defender nenhum dos lados dessa guerra. Não é para isso que ele veio. Ele veio para mostrar o quanto essa guerra absurda já passou dos limites. Ninguém é inocente, nem o polícia, nem o traficante, nem a patricinha, nem o espectador. Quem se faz de inocente, quem acha que pode se posicionar apenas com boas intenções nesse ambiente onde a moral foi destruída, acaba tomando um tiro na testa. Bem feito.

Ensaios

2007-11-08T15:00:00.000-02:00

Voltamos a ensaiar agora o Anti-Justine.

Os amigos sabem a novela inteira, de como o Núcleo1408, acometido por uma febre produtiva fora do comum, quis dar conta desse complexo espetáculo em somente um mês, ameaçou moinhos, ignorou os sinais divinos, estreou, deu com os burros n'água e voltou à sala de ensaio. Foi uma lição preciosa essa. Aprendi que não existe transferência da mente do diretor para o palco, e que nem todo o esforço braçal do mundo faz com que uma coisa saia antes do seu tempo. Essa deformação sobre o valor heróico do esforço, acredito, se deu sob a influência dos gibis.

Voltando a ensaiar, estamos levantando várias questões interessantes. Lidar com uma sexualidade completamente livre dos tabus, em um texto sem uma grande narrativa ou conflito ou discurso. Colocar em cena corpos saturados de sexo, sem apelar aos clichês posturais, às curvas lordóticas, aos olhares de esguelha.

Estamos procurando procedimentos. Fazendo um trabalho voltado para a construção dos estados internos e para a busca minuciosa dos elementos externos da personagem. Olhar de construtor.

Recentemente essa passagem me deu um lampejo:

"O drama clássico na Índia é contemplativo. O autor situa suas personagens numa atmosfera de emoção, mas não na arena das paixões, como faria um Eurípedes ou um Racine. O dramaturgo indiano não impele os conflitos espirituais até o ponto da autodestruição, nem seu objetivo é a catarse, no sentido aristotélico. Ele está preocupado com o refinamento estilizado dos sentimentos, [...]. Neste plano, são postos em jogo dois aspectos da poesia indiana antiga: rasa, disposição ou atmosfera, e bhava, o estado afetivo e emoção - seja simpatia ou antipatia - criados e transmitidos pelo ator competente" História Mundial do Teatro, Margot Berthold

Ter, como tema, um aspecto subjetivo da vivência humana (em vez de uma ação objetiva desencadeada por esses aspectos subjetivos) é algo extremamete complexo, com o que nossa cultura teatral está menos habituada. Carregar um gesto de emoção é evidentemente mais fácil do que carregar de emoção um corpo em repouso. O cinema, parece, tem mais facilidade nesse sentido, porque aproxima o espectador dos detalhes reveladores.O ator de teatro tem que levar o olhar do espectador até ele. Essa é a nossa pesquisa no momento. Tem sido muito divertido.

Poesias

2007-11-04T17:30:00.000-02:00

acho que estou começando a entender algumas coisas sobre esse gênero. encontrei, no Parlapatões, um dos poetas que vai participar do Tordesilhas, o Festival Íbero Americano de Poesia Contemporânea. infelizmente estávamos bêbados e eu não disse-lhe o meu nome, e nem ele o seu. conversamos, eu disse que sou dramaturgo e que escrevo poesias, mas que, enquanto meus textos de teatro já conseguiram chegar no palco por cinco vezes, as minhas poesias continuam mansamente guardadas e eu não sei o que fazer com elas. disse-lhe que tinha umas trinta, que vim acumulando desde sempre. ele achou bastante. começo a entender algumas coisas sobre ele gênero, ele já foi, no passado, um gênero para a produção farta, com o calço da rima e dos metros os poetas produziam poesia fartamente, exercitando as variações possíveis das combinações existentes. e a poesia, mais melódica que discursiva, era também mais cotidiana. agora o poema é entendido como um pequeno monumento, que o poeta arquiteta em seus mínimos aspectos sonoros e de discurso. se satisfazer com o poema escrito é um desafio muito grande.

o conselho que o poeta bêbado me deu foi, ponha-os num blog. vão alguns, para eu mostrar que aceitei o seu conselho:

MARÍLIA

Nada há mais triste que um quarto de hotel
com duas camas unidas pela cabeceira
onde dois silenciosos esperam
a hora de sair para o trabalho
fumando e assistindo t.v.

Um tempo suspenso do tempo

Os hotéis todos se parecem
esforço de neutralidade
que penetra da pele à ossatura
e a postura vai tomando a sua forma
de gavetas vazias e armários
repletos de inúteis cabides.

tudo o que existe é a superfície
e mesmo as camas não guardam vestígio
dos sonhos que habitaram seus lençóis
e que são sempre muito mais profundos
da pressa do amanhã e da partida

os hotéis oferecem descanso
são etapas suspensas da vida

R.X

CANÇÃO DOS MEUS DEZOITO ANOS

foi numa noite de calor intenso
quando os prédios de tão mudos quase falam
em que o silêncio da cidade se turbava
de outro silêncio bem maior que em mim havia
que a Augusta num vazio de domingo
me esperava em numerosos largos passos
e então eu quis fazer da fibra os versos
de tanto emaranhar-me de mim mesmo.

não de indagar de que maneira a vida vale
que a valia da pergunta é pouca ou nula
nem de sugar feito uma manga a juventude
das minhas pernas que tão céleres desciam
a rua Augusta e seu vazio de domingo
(pois há no esforço atlético das pernas
a espera da chegada e do descanso:
não crer que há o amanhã é estar já morto)

não era dessas feitas o meu verso.

ou de cantar a fêmea nunca vista
que traria de uma vez a Grande Calma
ou de ensoberbecer-me das batalhas
que toda gente trava todo dia
feito se toda gente fosse eu
ou mesmo se eu fosse toda gente
que da desproporção nasce o poeta
(mas é de calmo olhar que alça o vôo)

não era dessas feitas o meu verso.

não era de cantar como quem pinta
um quadro de uma imagem que lhe chama
a atenção pras coisas que se há dentro
do peito amargurado do poeta
(solenes carros caros putas poucas
na Augusta em seu vazio de domingo)
conquanto elas muito me tocassem
sabia eu que o verso não exprime
aquilo de que só eu falo a língua

não era dessas feitas o meu verso.

nem era de quedar-me alucinado
de achar a rua Augusta tenebrosa
e nem por isso achá-la menos bela
que assim de tanto olhar eu não veria
belezas bem maiores encerradas
no seio desta outra que eu entendo
é mero refletir-se em espelho d’água
sofrendo a indiferença de si mesmo.

de tanto desfibrar a minha fibra
na Augusta em um vazio de domingo
e tanto emaranhar-se no meu verso
a evidência vagarosa dessa rua
solene e insolente se ostentando
como se me dissesse que me esperam
ainda numerosos largos passos

Rui Xavier

O LIVRO

mais que as avolumadas palavras
o livro
o objeto que intercala
geometricamente
as pausas de pensamento
uma vez que
no gesto maquinal de cada página
se oculta um vislumbre
quase sempre pouco
de uma sucessão que sempre tende
no gesto maquinal de cada página
e em outros
de uma sucessão de pensamento
que sempre tende
sempre
ao infinito.

R.X

PROFISSÃO DE FÉ

não desejo o silêncio
ideal circunspecto da morte

e nem tampouco esse alarido belicoso
que arrasta corpos e vontades no seu curso
imitação rudimentar da vida

eu desejo para manter-me sempre esperto
um ruído incomodando a consciência
como um prego duro e fino no calcâneo.

R.X
6/7/2005

A Orestéia do Galpão de Folias

2007-10-26T13:41:00.000-02:00

O entendimento do conceito de catarse é uma discussão de filólogos, daquelas que nunca poderão ser resolvidas. O terror e a piedade purgam, purificam, ou o quê? Me lembro, quando fazia como ouvinte na Usp o curso de lírica grega, como me exasperava as incertezas arqueológicas que cercavam a poesia. Para várias perguntas que nós fazíamos, resposta era um "não há como saber". Quanto à discussão sobre a natureza da catarse, é a mesma coisa, se bem que é preciso lembrar que a conceituação de Aristóteles é póstuma à tragédia, e que a sua teoria procura conceituar aquilo que ele não vivera.

O Galpão de Folias me ofereceu uma resposta convincente, na argumentação viva da cena. Foram além do conceito de quebra; o espectador se sente estarrecido pelo horror da tragédia, enquanto, simultaneamente, traz para si o olhar afastado e risonho do palhaço brilhante do Dagoberto Feliz. A ginástica emocional a que nos leva esse espetáculo é tremenda, o olhar crítico analítico sobre a tragédia acaba se tornando um olhar crítico sobre si mesmo. Você aceita todas as regras do universo criado no galpão, é parte dele, vive o teatro como experiência coletiva e, por quê não?, cívica, na reflexão dos dramas coletivos, na identificação humana com a desgraça pessoal do herói trágico. Representação viva da tragédia, livre de qualquer arqueologismo. No final do espetáculo, com o olhar preso pelo palhaço, você sente a exaustão feliz de um parque. Purificado, mas não purgado. A purgação leva ao esquecimento. A purificação te torna lúcido.

Minhas tentativas de me tornar erudito falharam, apesar da paciência generosa do meu amigo Paulo, que tentou me ensinar o grego dos antigos. A Orestéia do Folias dispensa qualquer erudição. Não me importa que nos debatamos com o conceito aristotélico de catarse, tentativa de reconstituir uma sensibilidade perdida para o tempo. Se esse conceito ainda é válido para os dias contemporâneos, então é ali que ele está, na Santa Cecília querida, no belo galpão do Galpão de Folias.

Sugestão de Leitura - Monstro do Pântano

2007-10-25T14:42:00.000-02:00

O "Monstro da Pântano" foi criado em 1972, pelo roteirista Len Wein e pelo desenhista Berni Wrightson. Tratava-se da história do botânico idealista Alec Holland, (ex-colega de faculdade da Hera Venenosa, aquela do Batman) que, junto com a sua esposa, desejava criar um tônico para plantas que resolveria a fome do mundo. Como os caras maus sempre desejam o mal do mundo, a experiência foi sabotada, um bomba explodiu o laboratório e o cientista junto, e o corpo flamejante de Alec foi parar no Pântano da Lousianna, de onde ele emergiu na figura perturbadora do Monstro do Pântano. Até aí nada de mais.

A grande graça do gibi está na contribuição de Allan Moore, que assumiu a personagem em 1984. Sob o roteiro habilidoso de Moore, o Monstro do Pântano se torna uma personagem filosófica, que deseja recuperar sua humanidade. Qual não é o horror do pobre monstro quando ele descobre que ele não é Alec Holland transformado em um monstro, e sim uma planta, fortalecida pelo tônico de Holland, que se "infectou" com a consciência do falecido. Uma planta imitando um homem. À parte para a deliciosa explicação de ciência-maluca-de-gibi para como isso aconteceu. Algo a ver com planárias. Dessa maneira, o Monstro do Pântano passa por um processo de descoberta da sua identidade

como planta, abandonando não só o desejo de humanidade, como a identidade de Alec.

No meu gibi preferido, "Monstro do Pântano n° 10 - Pânico em Gotham", a namorada do monstro é presa em Gotham City por crime sexuais - fazer sexo com um não-humano. O Monstro então sequestra Gotham City, transformando-a em uma selva urbana. Os desenhos são maravilhosos, e os cidadã0s de Gotham felizes, comendo batatas alucinógenas e festejando entre flores, enquanto as autoridades estão putas da vida. Show à parte é a surra que o Batman toma do monstrão. A Media Pixel lançou um álbum bonito e caro, com as histórias que explicam a verdadeira origem do Monstro. Para os gibis, não tem jeito, é preciso percorrer os sebos. Monstro do Pântano pertence à DC-Comics.

O que fazer

2007-10-23T23:53:00.000-02:00

Há certas noites em que não se pode fazer nada, a não ser elaborar listas como essa:

1 - Fechar o elenco do Anti-Justine
2 - escrever a apostila do Curso de Dramatização para Advogados
3 - escrever o projeto de uma peça sem dramaturgia.
4 - escrever o projeto de uma peça para vender para escolas
5 - continuar escrevendo um texto que me encomendou um amigo.
6 - escrever um roteiro chamado "Acácio"
7 - pesquisar o fim da tribo dos Otis.
8 - achar o título de uma peça já escrita.
9 - me alongar.
10 - escrever um texto chamado Estréia.
11 - fumar menos.
12- fumar menos.
13- me alimentar direito.
14 - dormir cedo e acordar cedo.
15- tomar menos café.
16 - ir atrás de um curso de dublagem.
17 - voltar a nadar no clube Pacaembú.
18 - estudar francês.

MAIAKÓVSKI

2007-10-21T16:14:00.000-02:00

LILITCHKA!

EM LUGAR DE UMA CARTA

Fumo de tabaco rói o ar.

O quarto -

um capítulod inferno deKrutchonikh.

Recorda -

trás desta janela

apertei tuas mãos, atônito.

Hoje te sentas,

no coração - aço.

Um dia mais

e me expulsarás,

talvez, com zanga.

No teu hall escuro longamente o braço,

trêmulo, se recusa a entrar na manga.

Sairei correndo,

lançarei meu corpo à rua.

Transtornado,

tornado

louco pelo desespero.

Não o consintas,

meu amor,

meu bem

digamos até logo agora.

De qualquer forma

o meu amor

-duro fardo po certo -

pesará sobre ti

onde quer que te encontres.

Deixa que o fel da mágoa ressentida

num último grito estrinde.

Quando um boi está morto de trabalho

ele se vai

e se deita na água fria.

Afora teu amor

para mim

não há mar,

e a dor do teu amor nem a lágrima alivia.

Quando um elefante cansado quer repouso

ele jaz como um rei na areia ardente.

Afora o teu amor

para mim

não há sol,

e eu não sei onde estás e com quem.

Se ela assim torturasse um poeta

ele,

trocaria sua amada por dinheiro e glória,

mas a mim

nenhum som me importa

afora o som do teu nome que eu adoro.

E não me lançarei no abismo,

e não beberei veneno,

e não poderei apertar na têmpora o gatilho.

Afora

o teu olhar

nenhum lâmina me atrai com o seu brilho.

Amanhã esquecerás

que eu te pus num pedestal,

que incendiei de amor uma alma livre

e os dias vãos - rodopiante carnaval -

dispersarão as folhas dos meus livros...

Acaso as folhas secas destes versos

far-te-ão parar,

respiração opressa?

Deixa-me ao menos

arrelvar numa última carícia

teu passo que se apressa.

Vladmir Maiakóvski

26 de Maio de 1916, Petrogrado.

(tradução de Augusto de Campos)

Nudez Gratuita

2007-10-21T01:48:00.000-02:00

2007-10-20T20:47:00.000-02:00

Será possível que um ator fique reduzido a vender sabão, a ainda assim argumente, com toda pompa do mundo, que está vivendo da sua arte?

Os Tijolos das Meninas São Amarelinhos, Os Tijolos das Mulheres são Vermelhos

2007-10-19T19:20:00.000-02:00

Reproduzo o belo comentário que fez um amigo da Samya Enes sobre a nossa peça "Abo - A Travessia de Ilana", em cartaz no Sátyros II, às quintas-feiras, às 11:30.

FOLLOW THE RED BRICK ROAD

Talvez o ciclo mítico seja muito mais expressivo na mulher. Pois biologicamente cumpre um ciclo incessante e estressante todos os meses. A fertilidade, ao meu ver, reflete muito também a simbologia da morte e do renascimento. Uma mulher nasce e morre todos os meses. A estrada da busca realmente seja muito mais tortuosa para as mulheres que nasceram, viveram e foram educadas sob estigma da subserviência. Paradoxalmente, aquela que dá luz aos homens ainda permanece presa ao cordão umbilical da sociedade patriarcal e machista. Aqui, as duas estradas da busca me parecem relevantes. Uma da maternidade, a função genitora que fatalmente carrega como ciclo primordial e a outra, busca da identidade como ser humano. O Atlás deveria ser mulher? Ou a mulher carrega o Atlás?
Nesse parâmetro, o que encerra o ciclo mítico de uma mulher parece ser liberdade. Mas não é. Tampouco o amor que é signo falso da libertação completa. O amor continua gerir o símbolo da interdependência e completude a partir da dualidade. Para ficar na referência, na minha opinião, a mulher está em busca do que está além do arco-íris. Explico. A mulher começa a entender melhor o seu papel na sociedade e a adquirir independência. Mas a resposta para sua transcendência parece estar em uma compreensão maior. O entendimento da busca é uma delas. A determinação a partir da condição humana me parece outra. A verdadeira descoberta do sentido da fertilidade pode ser mais uma. Porém, as minhas conclusões correm o risco de parecer especulações, mesmo porque sou do sexo masculino. Mas creio que as mulheres e as atrizes da peça parecem saber a estrada certa a seguir. Ou está em busca. Talvez a estrada só seja visível às mulheres. A mim só resta estender um tapete vermelho na tentativa de suavizar um pouco o seu árduo caminho. Bravo.

Para todas as atrizes da peça (nisso foi o Didio junto. Hahahahaha) obrigado pela reflexão.

Beijos,

Nick

Um Pouco de Dave Mckean

2007-10-18T18:20:00.000-02:00

Ele não é do caralho?

A Máquina do Mundo

2007-10-10T09:19:00.001-03:00

Eu não tinha essa poesia, e não tinha ainda me lembrado que tudo se encontra na internet. Para mim ela é a maior poesia da língua portuguesa (entre as que eu já li, é claro).

E como eu palmilhasse vagamente
uma estrada de Minas, pedregosa,
e no fecho da tarde um sino rouco

se misturasse ao som de meus sapatos
era pausado e seco; e aves pairassem no
céu de chumbo, e suas formas pretas

lentamente se fossem diluindo
na escuridão maior, vinda dos montes
e de meu próprio ser desenganado,

a máquina do mundo se entreabriu
para quem de a romper já se esquivava
e só de o ter pensado se carpia.

Abriu-se majestosa e circunspecta,
sem emitir um som que fosse impuro
nem um clarão maior que o tolerável

pelas pupilas gastas na inspeção
contínua e dolorosa do deserto,
e pela mente exausta de mentar

toda uma realidade que transcende
a própria imagem sua debuxada
no rosto do mistério, nos abismos.

Abriu-se em calma pura, e convidando
quantos sentidos e intuições restavam
a quem de os ter usado os já perdera

e nem desejaria recobrá-los,
se em vão e para sempre repetimos
os mesmos sem roteiro tristes périplos,

convidando-os a todos, em coorte,
a se aplicarem sobre o pasto inédito
da natureza mítica das coisas,

assim me disse, embora voz algum
aou sopro ou eco ou simples percussão
atestasse que alguém, sobre a montanha,

a outro alguém, noturno e miserável,
em colóquio se estava dirigindo:
"O que procuraste em ti ou fora de

teu ser restrito e nunca se mostrou,
mesmo afetando dar-se ou se rendendo,
e a cada instante mais se retraindo,

olha, repara, ausculta: essa riqueza
sobrante a toda pérola, essa ciência
sublime e formidável, mas hermética,

essa total explicação da vida,
esse nexo primeiro e singular,
que nem concebes mais, pois tão esquivo

se revelou ante a pesquisa ardente
em que te consumiste... vê, contempla,
abre teu peito para agasalhá-lo.”

As mais soberbas pontes e edifícios,
o que nas oficinas se elabora,
o que pensado foi e logo atinge

distância superior ao pensamento,
os recursos da terra dominados,
e as paixões e os impulsos e os tormentos

e tudo que define o ser terrestre
ou se prolonga até nos animais
e chega às plantas para se embeber

no sono rancoroso dos minérios,
dá volta ao mundo e torna a se engolfar,
na estranha ordem geométrica de tudo,

e o absurdo original e seus enigmas,
suas verdades altas mais que todos
monumentos erguidos à verdade:

e a memória dos deuses, e o solene
sentimento de morte, que floresce
no caule da existência mais gloriosa,

tudo se apresentou nesse relance
e me chamou para seu reino augusto,
afinal submetido à vista humana.

Mas, como eu relutasse em responder
a tal apelo assim maravilhoso,
pois a fé se abrandara, e mesmo o anseio,

a esperança mais mínima — esse anelo
de ver desvanecida a treva espessa
que entre os raios do sol inda se filtra;

como defuntas crenças convocadas
presto e fremente não se produzissem
a de novo tingir a neutra face

que vou pelos caminhos demonstrando,
e como se outro ser, não mais aquele
habitante de mim há tantos anos,

passasse a comandar minha vontade
que, já de si volúvel, se cerrava
semelhante a essas flores reticentes

em si mesmas abertas e fechadas;
como se um dom tardio já não fora
apetecível, antes despiciendo,

baixei os olhos, incurioso, lasso,
desdenhando colher a coisa oferta
que se abria gratuita a meu engenho.

A treva mais estrita já pousara
sobre a estrada de Minas, pedregosa,
e a máquina do mundo, repelida,

se foi miudamente recompondo,
enquanto eu, avaliando o que perdera,
seguia vagaroso, de mãos pensas.

Carlos Drummond de Andrade

Manhã

2007-10-10T08:45:00.000-03:00

Hoje estou bastante satisfeito comigo mesmo. Acordei realmente cedo, e me pus alguma coisa no estômago antes de acender o primeiro cigarro. A beleza da vida está nas pequenas vitórias.

às quintas feiras, 23:30.

2007-10-09T19:15:00.000-03:00

achei interessante publicar:

2007-10-04T22:04:00.000-03:00

"A Girl
by: Ezra Pound

Copyright law was designed to be a temporary monopoly on ideas granted to artists because we felt it would encourage them to enrich our lives with their creations.
This page used to have a very nice poem. However, we just received the email reproduced below from the agents of the estate of Ezra Pound. It seems that the poem is still in copyright, and they would prefer that it remain a salable commodity item, instead of becoming part of our culture. Sometime in the middle of the century, if Ezra Pound is still relevant to your life, you can make "A Girl" part of it.
If however, you think that copyright law has been hijacked by dirt bag lawyers and no longer serves the public interest, you might throw a few dollars at the EFF and let them know that you support their efforts to bring it back under control. But frankly, the lawyers of the copyright barons are much better funded, and will probably just keep turning the screws until "intellectual property" monopolies last forever, and your kids just assume that ideas have always been owned.

January 31, 2007

To the Web Manager,

I am writing to inform you that you have posted material on your website which is protected under copyright. New Directions Publishing Corp., who controls, by contract, the copyright in question, requests that you remove all material from your website which belongs to the following works: THE CANTOS OF EZRA POUND, by Ezra Pound, copyright Â©1934, 1937, 1940, 1948, 1956, 1959, 1962, 1963, 1966, and 1968 by Ezra Pound PERSONAE, by Ezra Pound, copyright Â©1926 by Ezra Pound And may be found at the following URL: http://www.internal.org/list_poems.phtml?authorID=1 We imagine you were not aware of this violation of copyright, and expect that you will comply with our request quickly and voluntarily. I will be checking back within two weeks time to see that these changes have been made. I am copying the agent for the work, and New Directionsâ€™ lawyer, for their information.

Sincerely,

Neil Otte, New Directions Publishing CC: AGENT: Peggy Fox, President New Directions Publishing Corp., Agent for the heirs of Ezra Pound: Mary de Rachewiltz and Omar Pound pfox@ndbooks.com CC: Lawyer: Alan Hartnick, Esq. ajhartnick@lawabel.com"

depois não venham me dizer que a internet liberta.

FISIOTERAPIA

2007-10-04T20:37:00.000-03:00

dias de freqüentar lugares brancos. ontem dormi no hospital, assistindo ao meu irmão que tinha acabado de fazer uma cirurgia. hoje dei início à fisioterapia da minha mão, que recentamente se quebrou em três lugares. foi uma grande decepção. eu esperava exercícios, dor e alongamento. em vez disso, uma máquina de calor e eletrodos, para estimular eletricamente os musculos da minha mão. na medicina ocidental nós não somos responsáveis pelos nossos corpos, e há toda essa parafernália incrível que vai nos fazer morrer com duzentos anos do mesmo jeito que morríamos com trinta. é claro que viver mais é um objetivo legítimo, mas, nesse conscenso da nossa cultura, nós podíamos acrescentar só um "pra quê?". mas talvez surja agora um objetivo coletivo, o de concertar a merda que nós fizemos o mais rápido possível.

talvez eu esteja mal-humorado por causa da mão, que dói em movimentos cotidianos, como pegar um cigarro no bolso, teclar no computador, abrir a porta. mas eu estou começando a entender onde exatamente ela está falhando. acho que ela vai ficar boa.

IDADE MÉDIA

2007-09-30T14:28:00.000-03:00

Estava compilando informações para escrever a apostila de um curso que darei. Dramatização para advogados chama-se esse curso. Lia todo o material que tenho em casa e todo aquele que a internet pode me prover, apesar da dificuldade de achar qualquer informação específica na Biblioteca de Babel. Escrevia um resumo o menos grosseiro possível da história do teatro, e apanhava sensivelmente mais para escrever a parte do teatro medieval. Na idade média o teatro esteve proibido por séculos, sobrevivendo, como sempre, ns suas formas mais espontâneas, as não dramatúrgicas. Não é difícil encontrar textos malhando a igreja católica, o difícil é compreendê-la, sua certeza e sua fé que hoje, nesses tempos ateus, nem o papa alemão tem. Sérgio Buarque de Holanda escreveu; "A escolástica na idade média foi criadora porque foi atual". O que se vê, na idade média, é a lenta vitória do teatro sobre os medos da Igreja. Um pequeno diálogo de quatro versos, dramatizado na liturgia no ano 925 d.C, bastou para que a Igreja entendesse que era mais vantajoso que o teatro fosse um aliado, abrindo as portas para o surgimento de uma rica dramaturgia litúrgica. Novamente, depois, um movimento de desconfiança; o teatro abrira espaço para o profano dentro da liturgia, e a Igreja, percebendo isso, proíbe a encenação de mistérios no ano 1548. Cada teatro em seu lugar; isso consolida o teatro profano que acontece fora da Igreja, e o teatro que se faz na Igreja pode se preservar no seu espaço sagrado. Dessa maneira, a exclusão do teatro pela Igreja foi libertadora, assim como fora necessário, 623 anos antes, que a Igreja o abrigasse. Acho que esse movimento pode ser encontrado em várias épocas e lugares, não somente no teatro. Me imagino no lugar dessas pessoas de tanto tempo atrás, e nesse desejo que nos une através dos séculos, e gosto de pensar que o prazer de dar a cara ao tapa da audiência permanece inalterado, essencial e universal. e penso também que a sobrevivência é uma questão de demanda.

MAREMOTO

2007-09-27T18:07:00.000-03:00

Tenho certeza que hoje os meus estão de ressaca, não da bebedeira, com certeza, mas do espetáculo. Na vida se está sujeito a catástrofes, e também nas profissões. O erro de um médico custa uma vida, os erros dos artistas tem um preço bem menor, mas não há quem não saiba o tamanho da dor de dar a cara ao tapa de uma platéia cheia, quando tudo está desmoronando. Dizem que em Lisboa, quando a cidade começou a desabar sobre as cabeças das pessoas, elas correram para o espaço mais aberto do porto. O terremoto, no entanto, era só o anúncio de uma grande onda do mar que lavaria a cidade. Morreu muita gente naquele terremoto, mas Lisboa ainda está lá. Prá onde correremos, que não seja um porto? Talvez meus colegas fiquem bravos por eu colocar essas questões tão nossas aqui no Grande Arquivo Público, mas eu me dou esse direito porque acho que uma apresentação terrivelmente ruim como a que tivemos ontem merece uma séria ponderação, e acho muito rico, para quem quer que leia esse blog e se interesse pelos percalços do teatro, dividir essa ponderação com virtuais leitores. Meu pai me diz: "não há vergonha em dar um passo atrás". Schopenhauer diz: "refletir ponderadamente sobre alguma coisa antes de realizá-la; porém, uma vez realizada, e sendo previsíveis seus resultados, não se angustiar com reflexões contínuas sobre seus perigos [...] Se ainda assim o resultado for negativo, é porque tudo é sujeito ao acaso e ao equívoco". O acaso ou o equívoco. É evidente a dose de equívoco que existiu na arrogância minha e da Hévelin (minha esposa e companheira de trabalho e em tudo) de montar em um mês um espetáculo complexo como é esse Anti-Justine. Que a Hévelin tenha conseguido conceber e confeccionar vinte figurinos em duas semanas e meia, que os atores tenham enfrentado bravamente os ensaios exaustivos nas longas madrugadas, que nós tenhamos gasto saúde e dinheiro mais do que tínhamos, tudo isso ainda é motivo de orgulho. É claro que nem a estréia e nem a segunda apresentação foram maravilhosas, mas elas prometiam uma temporada digna. Por quê, então, um indigno terceiro dia? Tudo está sujeito ao equívoco e ao acaso. Posto o equívoco, nós tínhamos que ter levado em maior conta o acaso. Como ir para a guerra sem sacrificar uns bois aos deuses? Diante de uma platéia lotada, nós naufragamos. A vergonha dos amigos e outros sentimentos menores não podem ser mais importantes do que essa pergunta, e isso serve, eu acho, para todos os fracassos da vida; acaso ou equívoco? Sacrificaremos nossos bois, ou vamos depor as armas?

2007-09-26T12:43:00.000-03:00

"porquê fazer uma obra de arte, se sonhar com ela é tão mais doce?"

SCHOPENHAUER, DEUS, e por hoje tá bom

2007-09-25T22:26:00.000-03:00

Depois desse longo inverno, cá estou. Registro aqui uma sugestão de leitura, e um presentinho do ano 900 d.C. A sugestão de leitura é a Arte de Ser Feliz, do Schopenhauer. Substitui com vantagem as obras completas da Zíbia Gasparetto. O presentinho do ano 900 é esse aqui:

"Alguns homens declaram que o Criador fez o mundo.
A doutrina que diz que o mundo foi criado é errônea e deve ser rejeitada
Se deus [a minúscula preguiçosa é minha] criou o mundo, onde estava ele antes da criação?
Se você argumenta que ele era então transcendente e não precisava de suporte físico, onde está ele agora?
Nenhum ser tem a habilidade de fazer este mundo -
Pois como pode um deus imaterial criar algo material?

Como pôde deus criar o mundo sem nenhum material básico?
Se você argumenta que ele criou omterial antes e depois o mundo, você entrará em um processo de regressão infinita.
Se você declarar que esse material apareceu espontaneamente, você entra em outra falácia,
Pois nesse caso o universo como um todo poderia ser seu próprio criador.

Se deus criou o mundo como um ato de seu próprio desejo, sem nenhum material,
Então tudo vem de seu capricho e nada mais - e quem vai acreditar numa bobgem dessas?
Se ele é perfeito e completo, como ele pode ter o desejo de criar algo?
Se por outro lado deus não é perfeito, ele jamais poderia criar o universo melhor que um simples artesão.

[...]

Se ele é perfeito, que vantagem teria em criar o universo?

Se você argumenta que ele criou sem motivo, porque essa é a
Sua natureza, então deus não tem objetivos.
Se ele criou o universo como forma de diversão, então isso é uma brincadeira de crianças tolas, que em geral acaba mal.

[...]

Portanto, a doutrina que diz que deus criou o mundo não faz nenhum sentido.
Homens de bem devem combater essa doutrina maléfica.

Saiba que o mundo, assim como o tempo, não foi criado, não tendo princípio nem fim,
E é baseado nos princípios, vida e Natureza.
Eterno e indestrutível, o universo sobrevive sob a compulsão de sua própria natureza,
Dividido em três seções, inferno, terra e firmamento"

Esse texto é de autoria de Jinasena, um jainista que viveu ano 900 d.C. O jainimo é uma doutrina contemporânea de Buda, fundada na Índia por Maavira no século VI a.C. Ateísmo místico, para quem gosta de complicar as coisas.

CONFIRA!!!!! DELEITE-SE!!!!!

2007-09-19T16:07:00.001-03:00

ontem

2007-09-18T21:03:00.000-03:00

ontem de tarde um inseto dava voltas na minha sala, e isso me incomodou. abri a janela da sala e percebi que ele não poderia competir com o vento. peguei e fechei a janela.

amanhã

2007-09-12T02:25:00.000-03:00

Amanhã estréia, finalmente, o Anti-Justine. Ensaiamos da meia-noite até as cinco da manhã. Impossível não elogiar a bravura dos atores, que ensaiaram sem esmorecer. Esse processo foi muito, muito, muito turbulento. Para um processo de um mês. Finalmente, amanhã saem da minha casa esses sacos de roupa velha, essas máscaras e esse cansaço. Com outras peças minhas não foi diferente, ensaios de madrugada, cenário nas costas, um medo tremendo. Sempre a energia do palco fez valer o risco, e os atores conseguiram ser maiores que as pequenas catástrofes. Eu desejo um dia fazer teatro sem toda essa exaustão, pagando e recebendo, com tantos refletores quanto eu queira usar. Mas de vez eu quando eu acho que eu gosto é disso.

2007-09-10T00:15:00.000-03:00

O DRAMATURGO

que voz encontrarão essas palavras minhas
em que pulmões elas se alojarão, com que desejo
elas encontrarão desejo novo
quando o cigarro e o cansaço das leituras
tiverem coagulado todo o sangue
que corria das minhas veias para os versos
quem sabe que a arte é arte de solver-se
e dissolver dentro de si outro elemento
com o que se chega na terceira substância
que voz encontrarão essas palavras minhas
em que pulmões elas se alojarão, com que desejo

R.X

AOS ATORES

2007-09-09T01:49:00.000-03:00

meu pai sempre me disse, ler é a arte de reler:

"HAMLET: Peço uma coisa, falem essas falas como eu as pronunciei, se é para berrar as palavras, como fazem tantos atores, eu chamo o pregoeiro público para dizer minhs frases. E nem serrem o ar com a mão o tempo todo. Moderação em tudo, pois mesmo na tempestade, eu diria até, no torvelinho da paixão, é preciso exprimir sobriedade, o que engrandece a ação. (...) Ajusta o gesto à palavra, palavra ao gesto. Pois tudo que é forçado deturpa o intuito da representação, cujo intuito, em sua origem, era, e é, exibir um espelho à natureza; mostrar à virtude sua própria expressão, o ridículo sua própria imagem e a cada época e geração sua forma e efígie."

Caprichos

2007-09-05T02:03:00.000-03:00

para quem não gosta de livro sem figuras, esses Caprichos geniais de Goya:

esse aqui é minha foto do yakut:

CONTRA A MONOTONIA

2007-09-04T18:05:00.000-03:00

Se for procurar um assunto fresco, vou ficar falando da porra da minha mão quebrada. opto por uma poesia velha:

17 DE JUNHO DE 2005

fui à rua pela manhã para vender uns livros
um Dom Quixote em 3 volumes volumosos
1 Candide de Voltaire
(no original)
e 1 Dostoievsky mudo e ensebado
pelos quais o comerciante me ofereceu 10 reais
que consegui fazer em 11
a muito custo
aceitei
pois me faltava o da condução.

voltei para casa irritado

no caminho ofendi um pedinte.

Rui Xavier

Agora

2007-09-02T03:52:00.000-03:00

é claro que o amanhã me cobrará
o gesto de violência
de mais uma noite insone
mas certos sentimentos emprestam
à alma, da pele ao osso
sua condição de incansáveis

2007-09-02T02:35:00.000-03:00

uma muleta de cachorro é um mecanismo relativamente simples. trata-se de uma estrutura de metal que suporta o peso do bicho sobre o apoio de duas rodas, assim as patas saudáveis executam a tração, e o animal pode deslizar tranquilamente. eu pretendi usar uma dessas até a primeira semana de outubro, até minhas quatro patas estarem boas. infelizmente meu diretor não conhece o princípio das muletas de cachorro, e com a pata direita dianteira quebrada, eu digo adeus ao "Divinas Palavras". se eu escrever mais escreverei besteiras. apenas divido a minha frustração com quem quer que leia essas linhas inúteis.

TEXTO ESCRITO COM UMA SÓ MÃO

2007-09-01T12:50:00.000-03:00

escrevo esse texto com uma mão só.

quando eu estava na oitava série do colégio marista, eu pertencia ao grupo de teatro daqueles que já estavam no ensino médio, e era considerado por isso um privilegiado (e acho que era mesmo). o GTA montava grandes produções, e, ao tempo dos últimos ensaios gerais de Jesus Cristo Superstar (eu fazia o Caifás, tinha cara de criança ainda, mas minha voz já tinha engrossado) a grossa porta de correr do meu armário caiu no meu dedão direito do pé, amputando um pedaço dele que ficou ligado o resto por um pedaço de pele. o médico que me atendeu foi muito competente, costurou a carne e os ossos se cerziram. estreei o espetáculo sentindo uma dor tremenda, e o meu Caifás ganhou um cajado.

quando eu tinha dezoito anos, cheguei até a quarta fase d EAD. dois dias antes, saí de balada com meu velho amigo Artur Reis. na volta, como garoasse, eu tirei a camisa, e na esquina da augusta com a paulista saiu de um carro um xingamento, seus viados. o Artur parou para encarar, colocou a mão para trás, fingindo uma arma, e de dois carros desceram rapazes bem alimentados para nos encher de porrada. o Artur, que tentou brigar, ficou com cara arrebentada. eu, que me encolhi junto a parede, tive a costela quebrada por algum dos numerosos chutes. fiz a quarta fase assim, mas não passei.

há tres dias atrás, num descontrole, enfiei um soco no armário de roupas. a mão inchou, mas a dor que senti não foi tanta a ponto de me preocupar. continuei ensaiando, custurando, tudo mais. ontem , como o inchaço não diminuisse, fui ao médico que me contou; sua mão está quebrada em tres lugares. fiquei só com a mão esquerda, que serve para escrever mas não para tocar pandeiro. o Anti-justine estréi dia 5. eu realmente não sei o que fazer.

2007-08-26T21:44:00.000-03:00

Poesia

2007-08-26T21:28:00.000-03:00

Já li em algum lugar que a poesia é a forma de literatura que mais se escreve e menos se lê. Toda menininha de quatorze anos cultiva lá os seus poemas, mas, como leitora, durante a vida, dificilmente irá além de Vinicius de Morais. Mas algo aconteceu comigo. Estou penetrando no mundo dos poetas vivos, e isso é maravilhoso. O tempo tem sido pouco para isso, mas agora eu tenho internet em casa. Repito com a devida ênfase: AGORA EU TENHO INTERNET EM CASA! Pois é. O marido da minha prima me disse que a Internet tornou as pessoas mais livres. Liberdade, liberdade, essa palavra que o sonho humano alimenta. Eu não quero passar nem perto dessa discussão da liberdade. Mas tenho a biblioteca de Babel aqui na minha mão. Ótimo. Mas, ainda afirmo, bom mesmo é dramaturgia, as cadeiras estão vazias ou estão cheias, se tudo for uma merda você culpa o diretor, e se o seu texto for ruim, de vez em quando ele te salva. Às vezes ainda alguém se lembra dos "Assassinos de Inês de Castro", o meu primeiro texto, que eu escrevi com 16 aninhos e que montei um pouco menos imberbe. Em outubro estréia o "Abô - ou A Travessia de Ilana", com as moças lindas e talentosas da Excessiva Companhia de Teatro, texto escrito a pedidos, em processo de dramaturgia comentada, com direção do Ralph Maizza, diretor do Teatro da Curva, responsável por aqueles silêncios arrasadores do "Mistério de Charles". É o texto mais comprido que já escrevi, mas sei que o Ralph vai retalhar ele bastante. Já estou de blá-blá-blá. Dane-se. E viva o blog.

2007-08-26T00:18:00.000-03:00

Não estou no clima de ser tão sucinto assim. Lá atrás desse blog eu escrevi que não publicaria poemas. Hoje aconteceu algo que me fez mudar de idéia, eu conheci o blog da Ana Rüsche. Muito bacana o blog, e ela é uma boa poetisa. Li o Rasgada sobre a mesa do bar do Sátyros. Imagens excelentes. Publico essa então, que eu escrevi já faz um certo tempo:

ESTAÇÃO SANTA-CECÍLIA – 18:00

Do mais alto arranha-céu o Tempo escorre,
E no rés-do-chão do trem pousam as horas,

A carne jaz pesada sobre os ossos;

O sangue corre morno nas artérias;

A vida estacionada nos alelos;

E um câncer incrustado na memória:

Do mais alto arranha-céu despenca a História.

Rui XavieR

Uma Questão Importante.

2007-08-26T00:05:00.000-03:00

será que Jó tomou conhecimento da aposta entre Deus e o Diabo?

Amor e o Teatro

2007-08-23T19:26:00.000-03:00

Vi a chamada outro dia, o Gerald Thomaz (Thomas ou Thomaz? não importa) ia falar no Grandes Cursos Cultura sobre "O Amor e o Teatro". Não tive nem curiosidade, não tenho muito curiosidade sobre o Gerald Thomaz desde que ouvi o seguinte diálogo: Jornalista: "Mas então, Gerald, hoje você se considera o quê? Brasileiro? Nova-iorquino?" Ele: "Judeu, mais um judeu". Perdi completamente o interesse nesse diretor judeu brasileiro quando soube, de fonte segura, que ele evitava a água brasileira por ter muito sódio. Pensei na minha avó ouvindo uma asneira desse calibre. Mas eu nem queria falar sobre o Gerald Thomaz, eu queria falar sobre o amor e o teatro. Ontem eu colava espuma com cola quente, e a Hévelin cortava panos. Entre os panos que doamos à montagem, umas roupas consumidas pelo tempo, e entre elas uma calça brance de linho com um grande rasgão na bunda. A Hévelin perguntou: "não foi essa a calça que você usou quando a gente se casou?". Tinha sido. Agora virou adereço. Também o cano do banheiro, que estourou recentemente, virou os braços de um boneco, e o colchonete que nunca usamos virou o seu tronco. Uma das perguntas que o Geraldo Thomaz fazia na chamada do programa era "o teatro ensina a amar?". Duvido. Mas oferece um excelente lugar para a prática.

2007-08-22T03:31:00.000-03:00

Esse cartaz também fui eu que fiz (quando eu crescer eu quero ser o Dave Mckean)

Novamente Anti-Justine

2007-08-22T03:17:00.000-03:00

Hoje começa a correr a divulgação do Anti-Justine. Está difícil parar para alimentar o blog. Minha casa está uma oficina, as máscaras, as almofadas, os figurinos. Coisas que eu achava que eu sabia fazer, mas não tinha muita certeza. Agora eu tenho. Vamos alimentando o cansaço de cansaço. Até agora não fui capaz de aparecer na faculdade, tentarei ir amanhã. As meninas da dança cobram a minha presença, cobram a presença uns dos outros, e a ausência é um gesto enfático demais. Mas a vida é curta, e as noites também. Curvado sobre as máscaras do Anti-Justine, eu sinto as dores do Divinas Palavras em meu pescoço. A minha personagem é Coimbra, o cão sabido. Ser sabido é muito fácil, difícil é ser um cão. Minha cabeça começa a doer. Cigarro demais nessa sala. Se tudo der certo, amanhã eu vou para a faculdade, vou encarar o olhar sério dos mestres e dos colegas, e vou fingir uma postura relaxada e algo malandra que me defenda de ter que explicar por quê é fundamental fazer tudo isso ao mesmo tempo. A vida é curta. A noite também.

2007-08-15T23:13:00.000-03:00

Mas, apesar das ilusões do começo, há que admitir que a arte não faz ninguém melhor.

2007-08-13T02:31:00.000-03:00

Nada por hoje. Amanhã, aparecer na faculdade. Aprestar os pés à dança (e todo o resto).

No almoço do dia dos pais, um contraparente que também trabalha com teatro me diz, não dá mais para trabalhar de graça. Ele está coberto de razão, ele tem boca para alimentar, outra que a dele. Eu não. Eu sigo trabalhando por vício, por não ter idéia do que mais fazer. No Sátyros, no Núcleo1408, nos meus textos e roteiros. Profissional de cu é rola.

Sempre que eu acho que vou ficar sem assunto, é só começar a escrever. Magia do blog, uma forma de literatura (?) imune aos bloqueios. Basta dizer do sentimento da hora. Qualquer coisa, inclusive isto.

PRODUÇÃO

2007-08-11T16:21:00.000-03:00

Minhas mãos por sucessivas noites trabalharam o barro
Minha mulher, e um bom amigo, o papel e a cola
E seis cabeças silenciosas estão olhando a minha nuca
Na mesa que fica atrás.
É Anti-Justine que começa,
Estréia dia 5 de setemtro,
Quarta-feira, meia noite,
No Sátyros II,
Para adultos esclarecidos.

COCAÍNA

2007-08-08T20:04:00.000-03:00

Está lá, no Dicionário de Ciências Ocultas da Editora Planeta, de 1973:

"COCA (Eritroxylum coca) - Conhecido com o nome de coca do Peru. Arbusto cujas folhas, de propriedades excitantes como o chá ou o café, são muito usadas pelos índios que gostam de mascá-las. Foram consideradas sagradas pelos antigos povos do Peru, que as queimavam em altares erigidos para o sol. Tem ação tonificante excelente para aumentar a força em neurastênicos e convalescentes. Engana a fome e o cansaço. Botânica Oculta: as injeções hipodérmicas do seu sal, a cocaína, podem constituir, segundo o sábio ocultista Estanislau da Guaita, um verdadeiro pacto com os seres do astral. Planetas: Saturno e Sol."

Está lá, eu juro, na página 115. Sem comentários.

EROS E TANATOS

2007-08-02T15:17:00.000-03:00

Eu e minha digníssima estamos, no momento, apanhando para fechar o elenco de Anti-Justine. Gente que tínhamos certeza (com toda a incerteza a que se dá direito, mesmo usando essa palavra, que é quimérica e só pode querer dizer esperança) não topou, e houve um abandono em função de uma oferta irrecusável, dessas que nem permitem que se fique puto da vida com o ator. Por quê é tão difícil? Por quê nós aceitamos a violência com tão maior facilidade do que o erotismo? Uma menina que faz um espetáculo baseado em obra do Marquês de Sade, onde ela exibe seu corpo jovem em todas as posições possíveis, me disse que não suportaria a idéia de que a platéia sentisse prazer com ela. Ela imagina que os horrores a que a sua personagem é submetida inspiram, na audiencia, somente compaixão, e que ninguém repara nos belos e pequeninos seios. É mais fácil ser vítima. É claro que várias pessoas recusaram o trabalho por causa do elemento tempo, e porque os ensaios vão ser uma correria enlouquecida. Isso eu entendo. O que me chocou foi esse outro motivo de recusa. Mas já estamos ensaiando, e seja lá o que deus quiser.